LOBOTOMIA

Minha licantropia,

Que confunde a clínica com a folclórica,

Violentou e devorou

Um pedaço da lua cheia,

Que estava cheia de aberrações

Em forma de vísceras.

Um conto de fadas mutilou a noite

Nos rastro das tranças

Da Rapunzel estripada.

Agora todos podem

Satisfazer seus desejos,

Até mesmo os casais de namorados

Menos conspurcados

Pela poesia da lua,

Que sempre esteve presente em suas vidas.

Amor, eu amo esta sóror.

Amor, eu sou o voyeur;

Há algo na minha pele

Como a pele dela.

Abençoa a minha fantasiosa porfiria. 

LETES

            Ela se esqueceu do número, se lembrou do número na carteira, se esqueceu de onde estava a carteira, se lembrou de que estava no sobretudo, se esqueceu de onde estava o sobretudo, se lembrou de que estava no guarda-roupa do fundo, se esqueceu de onde se localizava o fundo, procurou o fundo, que no fundo talvez não estivesse no fundo, mas sendo no fundo a possibilidade de que não estivesse, devesse procurar ainda o fundo, algum fundo, mesmo que fosse uma espécie de superfície aparente ou mesmo uma superfície profunda, aprofundada em sua própria espécie de superfície ao menos até enquanto durasse o discurso da durée que, antes de qualquer discurso, só em discurso se configura para esta figura feminina que no Letes se esquece e após, esquecida, se esquece do Letes, mas um orvalho nos cabelos ou nos olhos respinga nos lábios e novamente ela se esquece no Letes e se esquece de tudo, e este ciclo, este eterno retorno que também progride conflui de algum modo misterioso como alétheia para o fundo do seu peito (seu e não dela), que é também uma espécie de superfície aprofundada, e lá só há esquecimento, lá ela se esquece de, lá ela se esquece, seu coração (seu e não o dela, o coração, o eterno símbolo vão) é o Letes.  

POEMA PARA UMA OFICINA DE RAKÚ

                                                                                                            Para Luka Fagundes

Uma floresta salpicada

(Um salpico de floresta)

Permite que uma lesma

Tente violentar a paisagem.

Uma entidade aracnídea no escuro

Não consegue assombrar a lesma.

Mas uma resma de folhas

Cai em contemplativas mãos

Que adquirem uma fresquidão élfica

Num sonho panteísta

Como o da primeira sinalefa

De um discurso que se quis adâmico.

Nos arredores da floresta,

Fora de seu interior,

É a noite dos mortos-vivos.

Usuários de crack caem ao tentar

Encenar uma triste paródia de Thriller.

Planando, um eu deslocado,

Sobressaltoso com seu descontrole racional,

Consegue perceber

Seu próprio estranhamento transfigurado:

O eu pós-cozido revelado.

ESTÓRIA

Vi a viola encantada pelo Diabo

Travar o diálogo de morte

Entre o Zé Navaia e o Tonho Coitado.

A aloirada de olho enluarado

Acordou os acordes do Inferno

E se transformou na amada

Por qual os dois tinham o coração açoitado.

Já vi tanta coisa que não conto mais nada.

O olho enluarado da aloirada

Foi fatiado por um filete vermelho

Que no final se dividiu

Em uma linha toda bifurcada.

É este espelho da garganta cortada

Que vibra as cordas das noites da estória

Da viola pelo Diabo encantada.

SEM TÍTULO (HÁ POUCAS FOLHAS, MAIS GALHOS.)

Há poucas folhas, mais galhos.

Um pingo de orvalho cai com febre.

Febricita um contorno amarelado,

Alaranjado, avermelhado

No perfil doentio dos galhos.

Mas mais tarde uma camada prateada

Assaltará estas extremidades.

Vão fosforescer

Com esta camada mais espessa

E brilhante.

Folhas de prata faiscada

Cobrirão os galhos espantados.

Há um diálogo febril entre mim

E estes galhos raquíticos.

O esmalte fosco da noite

Dará no máximo um ósculo de caspa,

E na melhor das hipóteses

Terá efeito de um rasgo

No contexto de uma pintura abstrata.

Uma raspa de carraspana

Fará mais um pingo cair de um galho:

Lágrima lúdica de um sorriso sofisticado. 

SEM TÍTULO (NESTAS RUAS NOTURNAS HÁ MUITO CÃO.)

Nestas ruas noturnas há muito cão.

Alguns aí estão por causa de donos imbecis,

Outros pela ausência de donos.

De qualquer modo passam frio e fome.

Às vezes fico tentado a querer vê-los mortos,

Assim como Sade em um acesso de falsa esquerda

Queria ver mortos os indigentes e seu sofrimento

Perante um Estado inoperante.

Às vezes os observo devorando gatos,

Estraçalhando-os cada um ao seu lado.

O sangue matutino não será só do pôr-do-sol,

Eu sempre soube.

Schopenhauer também era um estúpido sabido:

A Natureza é cruel, não só o homem.

Casou-se com um cão, enfim...

Alguns rústicos das antigas ainda se casam com animais.

Hoje existe a discussão sobre zoofilia e crime.

Estas discussões ofendem minha inteligência

E paciência.

Os cães me perseguem na noite,

Alguns medrosos, outros raivosos.

Os malditos sabem o que pensamos

Através da ausência de pensamento deles.

Tento dispersá-los, mas sei

Que nunca fugiremos dos cães. 

SEM TÍTULO (QUE ÂNSIA BESUNTADA DE BIZANTINA É ESTA)

Que ânsia besuntada de bizantina é esta

Que na esfingida pose de dragão de komodo

No cômodo do repouso lança estática

Pelo olhar salamantras de fogo rebuscado

A algo que não existe a não ser

Em seu próprio onilírico olho?

O fogo despenca em seu próprio vulcão,

E a vida é isto, minha mandrágora sulamita:

Um fogaréu de desejo para o nada,

Sem a condescendência de um Rei Salomão.

POEMA MATERNAL

O filho em um surto de vidência

Prevê o câncer de mama da mãe,

Pára de mamar e morde o seio com violência

Até que a mãe, ao se ver sangrar,

Pressiona com a mão a cabeça do filho malsão,

Do filho maldito que ela prevê

Poeta ao algo pior do tipo

E o faz estatelar no chão

Aéreo de estrelas que a janela permite.

A criança, deprimida, insiste na mordida

E ataca, pelo odor e por amor, o local de onde saiu.

Retornar ao ventre: o sonho,

A utopia de toda criança.

Toda criança é amante das vísceras,

É visceral e devoradora

Como o local de onde saiu.

A mãe, arrependida, incentiva esta mutilação;

Incentiva, enfim, a mutilação do retorno,

Quando a mutilação ainda não havia...

Há uma criança em cada espelho do dia.

SEM TÍTULO (UM BALÉ MENSTRUADO CORA A BÚSSOLA DA NOITE,)

Um balé menstruado cora a bússola da noite,

Decora de improviso novas possibilidades

De luzes cruzando as ruas.

Bebês nascem neste balé,

E são amamentados pelos passos fiatlucíferos

Como anticristos de pele alvirósea

Desfiando um rosário meio arrependido, oscilante

De investigações teológicas pela boca dos becos

Mais corcundas, de rostos escondidos,

Dentes omitidos, endereços mentidos.

A bailarina quer beber todo o pus noturno

Que vaza na escuridão graduada.

Uma mulher vai se matar e o balé a envolve

Em uma série de digressões e práticas

De posições corporais específicas

Que parodiam e enganam a morte;

A bala do revólver revolve

Uma surpreendente balística teatral

E talvez a noite acabe se fechando

Em seu ventre com esta peça,

A não ser que peça mais um pouco de tempo

Para que a bailarina considere e salve

O resto do mundo.

Mas talvez ela não veja muito sentido nisto.

TEMPLO

Uma teofania se concentra

No itinerário de meu sangue.

Minhas veias são um templo

Que transborda quando ofendido

E empapa o mundo

De sacrilégio e consagração

Quando tem o portão fendido.

O sagrado é vermelho

E irriga o corpo e o mundo.

Irriga um espaço, o alimento,

Um ato humano, um momento,

E o sexo, a cerimônia do sexo.

O sagrado é sacrílego

Em sua forma mais autêntica,

É assassino de Deus,

Teme a si mesmo, e não a Deus,

E este temor é o prazer da fascinação

Do vermelho que irriga o templo.

O sagrado é a habitação no verbo

Que não se diz, no verbo morto

Ou suspenso, no verbo sem valor

Repleto de significado de tudo,

No verbo reverberando na vibração

Do sangue irrigando o templo.

Um ferimento é um alvorecer

No templo de tudo. 

UMA FILOSOFIA DE CAMA

Uma pele escamada, por dedos molhados

Antes levados aos lábios folheada,

É um livro, uma cultura, um repertório simbólico

Compartilhado coletivamente

Na solidão com um parceiro

De uma (eterna) noite ardente.

Como evitar neste momento (eterno)

A voz tentadora deste memento more que não morre,

O fóssil que finge vida

Com a inscrição “semper eadem” nos ossos

A encaracolar o silvo da serpente do Éden?

Como demover a ossatura da cultura

Folheando com os dedos molhados

Uma pele escamada

Em uma noite (eterna) na solidão compartilhada?

Remover cada escama que se enrosca na cama?

Descamar (levantar da cama)?

Desenvolver um novo arsenal simbólico

A partir do que se ama?

Reconferir este amor de modo a compor

Uma nova relação entre folha e cama

Até que a noção de cultura

Se torne uma sensação temporal

Na qual a eternidade é eterna somente enquanto dure

Uma outra sensação de vertigem e ilusão

Que reivindique para a eternidade

Uma eterna progressão

Onde o progresso eterno (tão nosso)

E a eternidade (tão nossa),

Esta sendo um processo, um devir,

Uma contingência eternizada em cada porvir,

Assim constatando que cada página

Será uma mentalidade repaginada,

Serão uma pele nova com o desejo de eternizar

Cada contato, cada toque,

Mas que a cada folheada

Exige que tudo

- O contato, o toque, a saliva,

O jeito, o trejeito, e de tudo isto

Um símbolo que se move -

Se comova e se retoque e se renove

Como uma pele viva e racional que semove

No mais árido areal e no colchão mais mole?

SEM TÍTULO (NESTE EXATO MOMENTO)

Neste exato momento

Algum casal apaixonado

(Ou não apaixonado)

Está transando,

Alguém está sendo assassinado

Neste ou naquele beco,

Ou em beco algum

Mas em qualquer outro lugar

Pois todos os lugares

São de matar e morrer.

Um casal transando

E alguém sendo assassinado.

Talvez o prazer do casal

Se confunda com o do assassino,

E a dor da vítima

Se confunda com a de outro alguém

Que neste exato momento

Está sendo violentado

(Talvez uma criança,

Uma criança abusada

Por algum ente familiar

Dentro da própria casa),

Ou com a dor de uma criança

Esmolando no farol.

Talvez o prazer do abusador

Se confunda com o prazer do casal

E do assassino,

Pois o prazer (também a dor)

Não distingue contexto.

O presente é o reconhecimento da vida;

Por isto estou, neste exato momento,

Tentando ser o mais exato possível

No objetivo de absorver tudo isto.

Não estou bem,

Estou profundamente perturbado.

Estou escrevendo este poema

E não posso fazer mais nada agora,

E talvez nem depois,

Nem em termos da satisfação do prazer

Nem em termos do apaziguamento

Da dor.

Estou profundamente perturbado.

O presente não tem fim

Quando a vida se reconhece. 

SEM TÍTULO (MEU CORPO FORA DO SONHO,)

Meu corpo fora do sonho,

Mas repleto de sono,

Percebeu pelo esgar da palpitação sanguínea

Que ela o sonhava na massagem estática

Das fibras de seu próprio sono,

Das fibras semiconscientes

Que fizeram coligir uma sonoplastia

Que harmonizava o sono ao sonho

E um sonho ao outro,

Sem mais compreender em detalhes

De quem era um sonho e de quem o outro

Até que a distância dos corpos sônicos

Fora do sonho,

Mas talvez sonhados pelo sono,

Sugeriu timidamente

Uma forma especial de reconhecimento,

Pelo espaço em branco,

Mas recheado de todas as coisas do mundo

(Sonhadas e não sonhadas),

Entre um e outro corpo,

Talvez agora ainda mais sonhados

Pelo sono e pela vaga sonoplastia,

A sonoplastia dos pelos

Eriçados pelo frio,

Do desejo barroquizando veias e órgãos,

Desejo vago pelos espaços vagos do mundo,

Pela vaguidez das próprias coisas

Que logo serão engolidas

Pela sintética garganta de Big-Bang

Do galo e seu rouco rococoricó.

Meu corpo sonhado pelo sonho alheio,

Pelo meu e pelo outro sono,

Pela sonoplastia que plugou

Através do labirinto da distância

A sonhadora acordada em sonho

Que, pelo sono, me sonhava

Do meu lado, não será mais o mesmo.

Nenhum corpo é o mesmo

Após sonhar.   

SEM TÍTULO (ALGUMA COISA SEMPRE PERMANECE)

Alguma coisa sempre permanece

E se mistura com outras coisas que permanecem.

Há correspondência

Entre a permanência das coisas,

Entre as coisas permanecentes.

O último amargor da boca

Permanece na comida após a despedida

E vai deixar agridoce o doce da sobremesa,

E vai se misturar com algum odor

Do banheiro que vai costear

O hálito da própria pessoa da despedida;

Mas o hálito da pessoa da despedida,

Bastante distante,

Será banhado por um refluxo de menta

Ou de rosas que alterará o cardápio olfativo,

Que se tornará mais diverso e complexo.

Este odor se esvai na memória e vai acender

Depois a lembrança de alguma cena

Em estado de déjà-vu que alterará o presente

Como um presente de grego do passado (mítico)

Que escarafunchará um buraco no tempo

E no espaço antes facilmente localizável.

As coisas que permanecem

São as coisas que não deixam nada sempre estável.

É preciso a eternidade destas coisas

(Que são coisas e não coisas)

Para que a inércia se mantenha

Na ordem do dia da volubilidade

De todas as transformações,

Mudanças bruscas e sutis,

Alterações, deslocamentos, acidentes...

O hálito da boca da distante pessoa da despedida

É sintoma de que os astros ou a sociedade

Sofrerão alguma revolução

Ou de que os longos cabelos de Deus

Foram levemente tocados

Com um delicado revoluteio barroco.

Talvez sempre haverá mais eco do que se pense

No meio de qualquer meneio por mais oco.