SEM TÍTULO (O ALCOVITEIRO DA MORTE)

O alcoviteiro da morte

Me convida para sair.

Covid, para onde ir?

Coronal, flanar

Sentindo a fosforescência

Do mal,

Como antigamente,

Com espaço para,

Mais detidamente,

Ser seduzido pelo viço

Da mercadoria que sobrou?

Ou, coronários, circular

Por caminhos desabitados,

A não ser

Pelo cimento e edifício

Do que ainda forma

Não tomou?

Flanar utopicamente,

Sem saber se o futuro

É solidário

Ou se, no Capitalismo

Ou no Socialismo,

Lutaremos

No apocalipse zumbi,

Que por ora o assisto

Na Netflix, aqui?

Ou contar os mortos

Que o desemprego já matou?

Alcoviteiro,

Outro filme me chama:

É sobre epidemia

E quarentena.

Tanta mise en abîme.

Uma pena. 

SEM TÍTULO (É UM TANTO TRISTE VER, SOLITÁRIAS,)

É um tanto triste ver, solitárias,

As teias das aranhas.

Seu esmero desperdiçado,

Detalhes espicaçados,

Insetos endurecidos,

Dispersos e não ingeridos.

Mas mais tristes

São as teias sem nem eles:

O trabalho e a beleza

Deixados como presentes

De artistas mortos

Ou misteriosamente evadidos.

SEM TÍTULO (EM TONALIDADE DE ENLUADO LUTO,)

Em tonalidade de enluado luto,

Cuckquean atravessando a noite devassada

Por luzes entrefolhas penetrantes

Como chifres de fêmea unicórnio.

Córnea passante (a lua, a cuck),

Musicista do salto alto flautino

Esperando a faca de Chucky,

O brinquedo assassino... ainda quedo.

Queen of the stone age, primitiva,

Ou arcaicontemporânea como bélica

Kaiowá em Brasília, flecheira.

Os feixes de luz manipulam seu desejo:

Entrefolhas das janelas, das árvores,

Dos bares, bebendo o absinto

Da claridade bêbeda dos lares, a rainha

Passeia nas calçadas, nas aleias,

Como se sonhasse com sangue, sedenta,

Destilando aguardentes na boca,

E, mirando profundamente no imo

Do enlace das sombras, o inequívoco palor

De um poliamor vampiro.