Déia,
Que meu tartamudeio
Não lhe soe
Um dia
Como diarréia...
Sentimental.
A dor intestinal,
A conseqüência fecal
Serão puras
Como nenhum sentimento.
O pensamento será reto,
E o poema
Duro como cristal.
Déia,
Que meu tartamudeio
Não lhe soe
Um dia
Como diarréia...
Sentimental.
A dor intestinal,
A conseqüência fecal
Serão puras
Como nenhum sentimento.
O pensamento será reto,
E o poema
Duro como cristal.
Eu sou distante,
Là-bas errante.
No horizonte,
Luz que cega.
E nenhum Deus
De Dante
Que me
(Ou que eu)
Cante.
A luz que cega
Chega,
Mas é cega
E fareja
Um canto
De morte.
Nenhum norte
Aconchega.
Distante,
O infinito
Se deposita
Na minha carne.
Existe uma chave.
Sendo nada
Mais que carne,
A carne se torna mais.
O corpo é santo
Em sua violência.
E sendo animal,
Diverge dos animais.
Eu sou distante
No horizonte
Da luz que cega.
É com esta morte
Que me aproximo
Do mundo.
Com esta luz,
Cega,
No fundo.