CAFÉ

Milhares de esquizos

Procuram seu corpo.

Milhões de fluxos

Aderem a seus olhos

Sem tornar substância.

Múltiplas morfoses

Pinçam suas reentrâncias,

Seus pelos,

Sua máquina antropológica.

Diversas identidades excitam

Sua utopia antropofágica.

Uma obra de arte

- Um poema -

Opera em seu corpo

A textura, o tato, a pele total

De uma sociedade inoperante

- Uso, desuso, novo uso.

Um devir-índio comunga

Com sua fala, com o calor da voz,

Com o ritmo,

Toca no brilho etimológico perdido.

Seus cabelos despenteados

São o espectro

Do niilismo produtivo.

Seus agenciamentos

Estão fora das agências.

Mas seu plano de imanência

Sempre deixa um torrão

De metafísica no café.       

SEM TÍTULO (O ODOR DAS MÃOS)

O odor das mãos

Permanece no alimento.

Acabo me alimentando

Do odor de suas mãos.

O alimento – que sobra –

É a sobremesa do seu odor,

E a maciez de seus dedos

Influi na textura

Do que sobrou

E não mais sobra.

Toquei o lenço

Para limpar a boca

E confundi

Com de um de seu dedo

A frágil dobra:

O odor, a maciez.

Encontrei o outro lenço.

Me limpei, mas ainda

Havia a maçã,

Que também confundi

Com sua boca

Que o amor cobra.

Boca e maçã,

Mordi e beijei,

Suculenta e langorosa,

Pois não há análise

Que me impeça

Tal síntese saborosa.

MANHÃ

Uma estrela

Morreu:

Febre amarela,

Câncer,

Luz artificial.

Amareleceu doente

Todo o vasto

Mar embaciado

Da manhã.

Ele acordou

E desconheceu

Qualquer morte.

CAMINHOS

De verso em verso,

Verso um modo

De encostar

Nos crísticos bastos cabelos.

De arrostar

A possiblidade

Da água ou do sangue,

Ou então do vinho.

De estriar a plantação rociosa,

A flórea avinhada estufa

De sanguinolentas flores

Da crística cabeça, prístina,

Preste ao espinho,

Prestativa ao caminho da dor.

Minha mão sedenta,

Com sede de seda,

De sedosas paragens,

Sedenta da textura

Do vinho ou do sangue,

Que, de toque em toque,

Estoca séculos

De bênçãos e maldições,

Sedenta, foi pelo percurso

Tocar na mãe

Do filho do homem,

Em seu sangue puro,

Queimando as vendas

De suas fendas,

Explorando suas plantações.

A existência de minhas mãos mudou.

Não se podem mais lavar.

Nunca nelas medrou tanto louvor.

Nunca tanto amor.

  

IMAGO

Um pavão alucinado

Assalta suas penugens.

Se exibe, colore o ar.

Sobressalta seus cabelos

Como se espatifasse nuvens

Acima da vastidão do mar.

Faz seus olhos, ocelulares,

Se solidarizarem com o sol.

Sua boca se abre

Como plumas, penas.

Sua língua pavoneia

Palavras que vão tonificando

O vermelho até se tornarem

Cor assignificante.

Que comunicação há?

O sexo, silêncio via discurso

Que se vê como imagético ritmo,

Ritmo de cores,

Cores ritmadas

Que já são você que voa,

Não pavão nem pavoa,

Mas borboletas

Arcoirisadas

Dos casulos da cauda

Que esboroa. 

A FLORISTA

Uma bruxa

Balbucia para suas flores.

Incessantemente,

Como um mantra.

Mantém insetos na manta.

Após silencia,

Rega as flores, as plantas,

As palavras.

Um inseto acaricia

Sua nuca e cabelos.

Ela sorri.

Hoje, o ritual é esse.

SEM TÍTULO (NOS INTERSTÍCIOS DO POEMA,)

Nos interstícios do poema,

Sua intimidade.

Em sua malha,

A oculta tralha,

Que não pode deixar

De ser tocada.

Mas, ao lado

Da subterrânea mão,

A outra tocando

A superfície.

Pois ronda,

No corpo do poema,

Em suas veias, escamas,

Carapaça,

Ossatura, couraça,

O perigo imo

De se estrangular

No próprio intestino.