Em um olhar procuro genealogias de um átimo,

Mesmo que com certo vagar; genealogias,

Algo como ficções de origem, origens monocausais,

Causas com ou sem efeito, a memória

Enquanto depósito da História e da imaginação.

O toque é outro estopim, outro dispêndio

E recompêndio de energia, de fluxos,

Experiências temporais e mesmo refluxos na garganta

Quando arranha como uma aranha

A instabilidade flertiva de um olhar pteridófito

(Avenca, sugeriria um apaixonado

Em estado de surrealidade dejavendo

Talvez um acasualmente objetivo ornamento digno

De se fotografar).

O amor é um aberro em crise de contemplação

Mendigando ruas como aquele monstro

Presenciado naqueles olhos infantis adulterizados

Por um sorriso meio mecânico ao lado da mãe.

Gosto de andar pelas ruas

E poder, de flâneur a flanelinha, me iludir

De que sempre ao final adquiro conhecimento vasto,

De que sou História, tempo, corpo e espírito revelados,

Uma espécie de queda e uma espécie de glória.