O
cheiro da igreja brilha.
Seu
cheiro iluminado à noite
É
contaminado pelo frescor da lua.
Jesus,
o mendigo, ainda está na rua.
Um
cheiro de mulher atravessa.
Não
sei, agora, se é o perfume
Ou
o cheiro de uma árvore próxima.
Como
um sanhaço-de-fogo,
Assanhado
o dia nasce.
A
prostituta vai dormir, cansada,
Quase
nua.
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