Amar, ter conta em banco,

Ter um filho, cometer uma violência

São a mesma coisa.

É prazer e dor que a morte

Subsume e consome.

Daqui não se leva nada,

Como dizem.

Ser filantropo ou canibal de criança

São a mesma insuficiência inata.

A morte não tem moralidade

E tudo é diluído

Em sua entranha putrefata.

A morte não tem moralidade,

Mas o que a morte tem a ver conosco?

Esta morte incomensurável, incontrolável?

Esta morte que o suicida tenta prever

E ritualizar?

A ausência moral do incomensurável

Só tem a ver com a ausência moral do incomensurável.

Nossa morte é a que se morre em vida,

É o caos como fator do equilíbrio de nossa vida.

O caos que assumimos,

Que deixamos nos transpassar.

A morte em vida.

Aquela que controlo agora

Na ritualidade da escritura.

E esta morte é o que há de mais moral.