Há artista que crê

Ser uma artimanha da manhã

Às vezes nascer mais propícia à refiguração

Da arte,

Como se a dedirósea mãe natureza

Colaborasse de antemão

Com este tipo de pessoa,

E se colorisse como certo tipo

De arte soa.

Mas outras vezes

A aurora sua rosa o resto de sua soirée

De paletas do fim da noite

Como uma rosácea.

Então este artista,

Como se conhecendo, como Sater

Via Renato Teixeira,

As manhas e as manhãs como um belo retrato,

Se sente traído pela grande mater e chora.

Compreende, assim, alguma outra coisa.

Talvez que não seja aquela a sua hora,

Ou ainda que para ele não há espaço

Naquele espaço.

Então toca em frente:

Um dia a gente chega, no outro vai embora.