, sempre o prazer e o sofrimento

de viver a sensação inóspita,

de um pai apaixonado pela filha,

criando a filha para se apaixonar mais profundamente,

uma filha parecida com a mãe morta,

a filha cadáver vivendo na violência

do coração paterno, terrivelmente terno,

mas afastada do coração

a filha cadáver vicejando na mão

do maconheiro de sábado à noite

e pensando em como o pai gostaria de estar ali,

nem que fosse junto com o maconheiro,

no meio da fumaça do cigarro,

nem que fosse vendo a filha sentir prazer

com o maconheiro, acenando que ela sabe,

que ela saberia sentir com ele,

e que ele seria homem para ela,

e até maconha ele fumaria,

e até cheirar ele cheiraria,

e depois reeducaria o bom caminho,

após a cama e o último carinho,

viver a sensação inóspita

da paixão pela irmã, a grande irmã

linda como a paixão de um pai incestuoso

reeducando a filha, a grande irmã

mais velha, meio sádica e bobalegre

a que não se negue uma pitada de lesbianismo

espocando na esquisitice de uma pinta sexy,

a irmã casada, caçada pela memória

nas noites onde a solidão deixou a solidão sozinha,

sempre o prazer e o sofrimento

de viver a sensação inóspita

de qualquer negação extrema,

deuses mortos brotando ausentes nos arredores das cidades

contando suas crepuscularmente metafísicas dores,

o caminho tortuoso autofecundante de qualquer idealidade,

o amor comprado com foros de verdade

e flores fake fartas de postura fria sem pedir água,

o abismo sutil entre o discurso e um espaço vazio,