SEM TÍTULO (NESTAS RUAS NOTURNAS HÁ MUITO CÃO.)

Nestas ruas noturnas há muito cão.

Alguns aí estão por causa de donos imbecis,

Outros pela ausência de donos.

De qualquer modo passam frio e fome.

Às vezes fico tentado a querer vê-los mortos,

Assim como Sade em um acesso de falsa esquerda

Queria ver mortos os indigentes e seu sofrimento

Perante um Estado inoperante.

Às vezes os observo devorando gatos,

Estraçalhando-os cada um ao seu lado.

O sangue matutino não será só do pôr-do-sol,

Eu sempre soube.

Schopenhauer também era um estúpido sabido:

A Natureza é cruel, não só o homem.

Casou-se com um cão, enfim...

Alguns rústicos das antigas ainda se casam com animais.

Hoje existe a discussão sobre zoofilia e crime.

Estas discussões ofendem minha inteligência

E paciência.

Os cães me perseguem na noite,

Alguns medrosos, outros raivosos.

Os malditos sabem o que pensamos

Através da ausência de pensamento deles.

Tento dispersá-los, mas sei

Que nunca fugiremos dos cães. 

SEM TÍTULO (QUE ÂNSIA BESUNTADA DE BIZANTINA É ESTA)

Que ânsia besuntada de bizantina é esta

Que na esfingida pose de dragão de komodo

No cômodo do repouso lança estática

Pelo olhar salamantras de fogo rebuscado

A algo que não existe a não ser

Em seu próprio onilírico olho?

O fogo despenca em seu próprio vulcão,

E a vida é isto, minha mandrágora sulamita:

Um fogaréu de desejo para o nada,

Sem a condescendência de um Rei Salomão.

POEMA MATERNAL

O filho em um surto de vidência

Prevê o câncer de mama da mãe,

Pára de mamar e morde o seio com violência

Até que a mãe, ao se ver sangrar,

Pressiona com a mão a cabeça do filho malsão,

Do filho maldito que ela prevê

Poeta ao algo pior do tipo

E o faz estatelar no chão

Aéreo de estrelas que a janela permite.

A criança, deprimida, insiste na mordida

E ataca, pelo odor e por amor, o local de onde saiu.

Retornar ao ventre: o sonho,

A utopia de toda criança.

Toda criança é amante das vísceras,

É visceral e devoradora

Como o local de onde saiu.

A mãe, arrependida, incentiva esta mutilação;

Incentiva, enfim, a mutilação do retorno,

Quando a mutilação ainda não havia...

Há uma criança em cada espelho do dia.

SEM TÍTULO (UM BALÉ MENSTRUADO CORA A BÚSSOLA DA NOITE,)

Um balé menstruado cora a bússola da noite,

Decora de improviso novas possibilidades

De luzes cruzando as ruas.

Bebês nascem neste balé,

E são amamentados pelos passos fiatlucíferos

Como anticristos de pele alvirósea

Desfiando um rosário meio arrependido, oscilante

De investigações teológicas pela boca dos becos

Mais corcundas, de rostos escondidos,

Dentes omitidos, endereços mentidos.

A bailarina quer beber todo o pus noturno

Que vaza na escuridão graduada.

Uma mulher vai se matar e o balé a envolve

Em uma série de digressões e práticas

De posições corporais específicas

Que parodiam e enganam a morte;

A bala do revólver revolve

Uma surpreendente balística teatral

E talvez a noite acabe se fechando

Em seu ventre com esta peça,

A não ser que peça mais um pouco de tempo

Para que a bailarina considere e salve

O resto do mundo.

Mas talvez ela não veja muito sentido nisto.

TEMPLO

Uma teofania se concentra

No itinerário de meu sangue.

Minhas veias são um templo

Que transborda quando ofendido

E empapa o mundo

De sacrilégio e consagração

Quando tem o portão fendido.

O sagrado é vermelho

E irriga o corpo e o mundo.

Irriga um espaço, o alimento,

Um ato humano, um momento,

E o sexo, a cerimônia do sexo.

O sagrado é sacrílego

Em sua forma mais autêntica,

É assassino de Deus,

Teme a si mesmo, e não a Deus,

E este temor é o prazer da fascinação

Do vermelho que irriga o templo.

O sagrado é a habitação no verbo

Que não se diz, no verbo morto

Ou suspenso, no verbo sem valor

Repleto de significado de tudo,

No verbo reverberando na vibração

Do sangue irrigando o templo.

Um ferimento é um alvorecer

No templo de tudo. 

UMA FILOSOFIA DE CAMA

Uma pele escamada, por dedos molhados

Antes levados aos lábios folheada,

É um livro, uma cultura, um repertório simbólico

Compartilhado coletivamente

Na solidão com um parceiro

De uma (eterna) noite ardente.

Como evitar neste momento (eterno)

A voz tentadora deste memento more que não morre,

O fóssil que finge vida

Com a inscrição “semper eadem” nos ossos

A encaracolar o silvo da serpente do Éden?

Como demover a ossatura da cultura

Folheando com os dedos molhados

Uma pele escamada

Em uma noite (eterna) na solidão compartilhada?

Remover cada escama que se enrosca na cama?

Descamar (levantar da cama)?

Desenvolver um novo arsenal simbólico

A partir do que se ama?

Reconferir este amor de modo a compor

Uma nova relação entre folha e cama

Até que a noção de cultura

Se torne uma sensação temporal

Na qual a eternidade é eterna somente enquanto dure

Uma outra sensação de vertigem e ilusão

Que reivindique para a eternidade

Uma eterna progressão

Onde o progresso eterno (tão nosso)

E a eternidade (tão nossa),

Esta sendo um processo, um devir,

Uma contingência eternizada em cada porvir,

Assim constatando que cada página

Será uma mentalidade repaginada,

Serão uma pele nova com o desejo de eternizar

Cada contato, cada toque,

Mas que a cada folheada

Exige que tudo

- O contato, o toque, a saliva,

O jeito, o trejeito, e de tudo isto

Um símbolo que se move -

Se comova e se retoque e se renove

Como uma pele viva e racional que semove

No mais árido areal e no colchão mais mole?

SEM TÍTULO (NESTE EXATO MOMENTO)

Neste exato momento

Algum casal apaixonado

(Ou não apaixonado)

Está transando,

Alguém está sendo assassinado

Neste ou naquele beco,

Ou em beco algum

Mas em qualquer outro lugar

Pois todos os lugares

São de matar e morrer.

Um casal transando

E alguém sendo assassinado.

Talvez o prazer do casal

Se confunda com o do assassino,

E a dor da vítima

Se confunda com a de outro alguém

Que neste exato momento

Está sendo violentado

(Talvez uma criança,

Uma criança abusada

Por algum ente familiar

Dentro da própria casa),

Ou com a dor de uma criança

Esmolando no farol.

Talvez o prazer do abusador

Se confunda com o prazer do casal

E do assassino,

Pois o prazer (também a dor)

Não distingue contexto.

O presente é o reconhecimento da vida;

Por isto estou, neste exato momento,

Tentando ser o mais exato possível

No objetivo de absorver tudo isto.

Não estou bem,

Estou profundamente perturbado.

Estou escrevendo este poema

E não posso fazer mais nada agora,

E talvez nem depois,

Nem em termos da satisfação do prazer

Nem em termos do apaziguamento

Da dor.

Estou profundamente perturbado.

O presente não tem fim

Quando a vida se reconhece.