Há artista que crê

Ser uma artimanha da manhã

Às vezes nascer mais propícia à refiguração

Da arte,

Como se a dedirósea mãe natureza

Colaborasse de antemão

Com este tipo de pessoa,

E se colorisse como certo tipo

De arte soa.

Mas outras vezes

A aurora sua rosa o resto de sua soirée

De paletas do fim da noite

Como uma rosácea.

Então este artista,

Como se conhecendo, como Sater

Via Renato Teixeira,

As manhas e as manhãs como um belo retrato,

Se sente traído pela grande mater e chora.

Compreende, assim, alguma outra coisa.

Talvez que não seja aquela a sua hora,

Ou ainda que para ele não há espaço

Naquele espaço.

Então toca em frente:

Um dia a gente chega, no outro vai embora. 

PERFORMANCE

Uma atriz,

Pelo acicate da cicatriz

De mastectomia,

Encenou, na beira da fronteira

Do chamariz noturno,

Uma performance

De estética fragmentária.

Encenou para si mesma

E também para um alicate

Esta performance

De tônica tectônica

Provando que o fragmento

É um constructo sólido

De forma vária.

A cicatriz parecia crescer

E diminuir,

Parecia percorrer o corpo,

Extraindo e recompondo membros

E outras partes,

Diminuindo e aumentando

O corpo da atriz.

A estética se tornou

A própria cicatriz,

Serpentina, sibilante e sibilina

Como profeta

Que não quer mais prever

Qualquer profilaxia.

A cicatriz percorreu o pescoço

Mas antes da degola ou asfixia

Criou novos corpos

No seu corpo,

Incorporou a noite no corpo

E se contrastou com relâmpagos

Vermelhos e roxos,

Tatuou de nebulosas

O corpo de hematomas

Como se já tomando

O Universo nas somas

Das metamorfoses.

Após, a cicatriz descansou

Na ausência de seio

Enquanto braços com folhas

Escureciam seu sono.

ANALOGIAS

Em El Salvador, nos anos 80,

Um preso político foi violentado

Por uma fila de soldados durante dias.

Em alguma rua perto da minha

Uma mulher

(Teoricamente livre e suficientemente politizada)

É violentada por um grupo de jovens

Em dia de farra.

Em El Salvador e aqui

O sangue vazou como água.

Talvez 80 homens ou mais

Fiquem excitados logo ao ler este poema,

Assim como os soldados

Dos anos 80.

Em El Salvador não houve,

Como aqui também não,

Salvação perante a fila imensa,

E à mulher ainda foi transmitida

Uma doença

E uma gravidez que uma bancada evangélica

Quer que permaneça.

No momento em que escurece um pouco na mente

Esta relação analógica,

Outra lógica anal assume a atenção:

A atriz sorri dolorida para a câmera

Enquanto o ator administra

A abertura do espéculo.

O retira e em um lapso

A câmera dá close no prolapso.

Por efeito de alguma perturbação em minha mente,

No momento em que o ator iria lambê-lo,

O prolapso, negando qualquer costura futura,

Salta da atriz e o estrangula,

Coberto de sangue e pus

Como em um filme B.

A atriz, que estava grávida,

Morre parindo o bebê,

Que rasteja até o prolapso,

Que por sua vez se enrola nele com carinho

Como um novo cordão umbilical

Que não quer se cortar.

O bebê se sente aconchegado

No resto das fezes do prolpaso

(A atriz não tinha feito direito o enema)

E para de chorar.

Ele olha para a câmera e o filme termina.

ENCANTO

Alguma coisa em você me enlouquece,

Move o chão, desestabiliza.

Sua língua é um doce cristalizado,

O som de seu discurso uma barrouquidão

Que aquece o hálito dos seios

Arqueados em maliciosa circunspecção

Vigiada pela arcada das sobrancelhas

E suas sérias sombras sensuais,

Como se o formato de S

Fosse afrodisíaco como seu som,

E o som do discurso na língua

Que é um doce cristalizado de abacaxi.

Alguma coisa em você me enlouquece,

Mas esquece isto tudo

No momento de enlouquecer.

As pernas bailarinas russas,

Destoadas em uma peça

Quase sem plateia,

Movem os cabelos luminosos, mudancistas

Como uma artista promíscua de corpos

E intertextos,

Cabelos que se aproximam e fogem

Da bunda inquieta

Como se estivesse sendo observada

Enquanto alguém escreve um poema

Ou pinta um quadro;

Bunda com intenções de nu,

Mas preocupada por imaturidade profissional.

O que me enlouquece em você

É, porém, a própria loucura,

A cortina entreaberta, a brecha, a lacuna,

A festa da fresta da loucura

Que atesta ao mesmo tempo

Sua humanidade

E sua singularidade mais pura.

FULGOR

Floresce... uma flor.

Floresce o câncer.

Floresce uma flor no câncer,

E floresce câncer em uma flor.

Relações metafóricas

Também podem matar,

E sempre penso na possibilidade

De que uma metáfora

Possa ser uma realidade

Posta em evidência fulgurante,

Mesmo no lastro de sua escuridão.

A flor tenta florescer

Alguma beleza no câncer,

E o câncer tenta inchar

Feiúra e dor na flor.

A realidade é esta...

Fulgor. 

IDÓLATRA

Minha idolatria

Faz os pés das mulheres percorrerem as águas

Abençoando e curando como Cristo.

Alguma transformação

Também ocorre em seus seios.

Minha idolatria

Busca a naturalidade de si

E das mulheres.

Mas nenhuma idolatria é natural

E disto ela se alimenta.

As mulheres manipulam a matéria

Mas ainda não sabem disto.

Minha idolatria

Talvez queira fazê-las saber.

Anjos de olhos chamuscados

Flanando como sombras nas ruas

Me permitem imaginar

Que o mistério

Ainda vale a pena ser sentido

E sacralizado de sentido.

Insisto na idolatria do mistério e das mulheres,

E na idolatria de suas relações.

Não há pedestal nesta idolatria

Porque o mistério não tem templo.

Sinto nas mulheres a água e o fogo

Confabulando reações inesperadas.

A boca das mulheres é a vertigem,

A abertura do horizonte

De muitas explicações procuradas,

Mas através do mistério.

As mulheres são seres de bocas profundas,

Mais profundas que elas mesmas.

Há muita profundidade nas mulheres,

E quando percebem isto,

Enlouquecem ou salvam a existência de todos.

Todos os dias mulheres enlouquecem

E salvam nossa existência.

FÓBICO

Um zumbido zumbi

Atiça a asa obsessiva

De um medo que percorre

Embaixo de móveis,

Do travesseiro e dos cobertores.

O som quase imperceptível

Apavora a hora,

Retoma o dia na oscilação

Asquerosa de sua asa vibrátil

E translúcida, enervada

Como nervuras de folha.

A vibração já apavora o mundo

A partir de seu sentido privado,

E os sentidos não se apaziguarão

Enquanto a vibração

Não for com o som da privada.

Cáften de outros sons,

Este alicia no ar imagens vagas

Como samsas de kafkas,

Voadoras cimitarras,

Sanscrituras samsaras

No rico rococó das sombras

Dos armários,

Sanscrituras de luzes de carapaças

Como fluxo

De renascimentos sonoplastas.

Quando as nervuras de medo

Do corpo se inscrevem na sombra,

Ela se enriquece mais

E agora são possíveis

Quaisquer metamorfoses.