Há estranheza nas coisas.

Há estranheza no homem.

A estranheza é natural, mas não é fácil.

A estranheza é uma conquista

Da impotência,

Da legitimidade do homem.

O passo desviante da rotina

Que o esquecimento guia,

As sílabas desconexas ao palato do sono

Ou mesmo na vigília profunda,

O braço que se ergue

Como se um inimigo fosse surgir imprevisto,

Tudo isto é impotência,

O homem é tudo isto,

Este coágulo de desvio, de estranheza,

O curto-circuito na fiação narrativa,

Na fiação da própria narração.

E nesta filiação à impotência,

Negada pelo próprio homem,

É que tudo o que é humano pode ser o que se é.

Se o próprio ar está com crise asmática

Como posso respirar direito,

Como posso folgar no resfolegar neblinoso?

Na paleta densa da neblina nenhum rasgo luminoso

Prediz qualquer traço numinoso

Ou linha sibilina na face da chacina

Das figuras que se liquefazem

Como orvalho epiléptico

Ou sendo fatiado até desaparecerem.

Na agrura da figura,

Nos seus hiatos readquiro maior fôlego

E minha memória promove um olhar tensivo

Para absorver a neblina.

Recordo mulheres amadas de amor vago

Como agora vago,

Recordo amigos ageografizados,

Recordando-os em sua ausência de onde se encontrar.

Recordo uma recordação que vem do futuro,

Atinge o presente e altera meu passado,

Recordo que existência e sonho

Às vezes caminham ao mesmo lado,

Recordo que é fácil morrer, fácil matar.

Minha memória então se desloca.

Não se anula mas, megalômana,

Consegue absorver a neblina,

Que não se dissipa, mas guia a memória.

A memória absorveu sua guia;

Revelou, na verdade, que sua guia é sua guia,

Desvirginou sua essência virgília

Em sua semiconsciente vigília.

As mulheres vão juntas, os amigos,

O sonho, a existência...

A neblina quer se expandir

Até abarcar o mundo e, após, o universo.

Mas um raio mais intenso de sol,

Que não foi recordado,

Acordou uma fatia no fantasma colossal

Que buscava sua própria narrativa universal

E que um dia foi neblina,

Um dia foi memória,

Mulheres, homens, amigos, desconhecidos, sonho, existência...

Que um dia, imprevisto em qualquer mensuração temporal,

Eu, enfim, fui. 

A SOMBRA

Pudesse perseguir uma mulher

Como se persegue um astro,

E perder o caminho

Quase sem deixar rastro.

Porém quando a encontrasse

No mais ocasional acaso

Só sentir distante

Que o corpo é fundo

E que dele talvez não se escape

A não ser com homicídio.

Mas sentir que não existe

Real comunicação entre corpos

Apesar ou por causa da profundidade de um corpo

Ser maior que ele mesmo.

Que eu pudesse sentir isto

E continuar andando a esmo

Cismado com outras coisas ainda.

Por exemplo: um ataque marcial

De formigas em um banco

Ativa uma abstinência insuspeita.

A luz do carro arruivesse

A carreira de formigas no meu braço

(Carapaça satânica)

E agora, por algum motivo não esclarecido,

Fica evidente que a abstinência

É de sexo grupal.

É o corpo ainda, afinal.

Mas sexo grupal de uma espécie

Ainda não classificada, mensurada:

Um jogo de luzes

Nas linhas bifurcadas ou múltiplas

De vôos de hipotéticas aves?

Formigas e sexo grupal,

Ou algum problema social

Grave picando meu braço:

O vermelho do farol do carro

Não desbotou...

Volto a andar e então

Minha caminhada atinge uma consciência

De realidade:

O fantasma do desejo é a sombra

Que caminha em abismo

Com sua sombra única e tão vasta,

Sobrecarregada e coletiva

Como a sombra da noite que tudo encobre.

Meu braço começa, enfim, a arder.

O PRAZER

Imagino uma espécie de carícia

Em suas papilas gustativas

Incendiadas pela fome.

Esboço gestos de água

Relacionando meus dedos

Com minha própria saliva

Enquanto degusta um doce com creme.

Um folículo de luz treme

Na gota da língua

Com o mesmo rumor de queda

Que o sol investe na gota da folha.

O odor do cabelo será o sabor do doce

E vice-versa no prazer

Microscópico de análises clínicas

Que amplio nas pequenas coisas vastas

Ou na ilusão delas.

Quando o doce desce na garganta

Você fica inteira doce

E nem há tanto sentimento nisto:

Você fica doce,

Seu sabor deve mudar no olfato,

Seu odor deve acentuar no palato

Um apelo adocicado que começou

No labirinto meio ordenado do cabelo.

Doce, docilidade no andar pétalo e cremoso,

Creme de rosas sujando o chão

E pedindo para ser limpo

Humilde e docilmente.

Direciona à língua com o dedo

A réstia no canto da boca

E sorri com o próprio prazer

Um sorriso doce e malicioso

Como se estivesse guardando no corpo

O segredo da emancipação maior

Da humanidade.  

Um eu em rio jorrando, devindo,

Devendo risos no rio de sangue das veias,

Devindo, indo e revindo

Anímico, elânico, vital, no rio de sangue,

De água, sangue, diversas substâncias,

Procurando seus órgãos pelo caminho,

Claro e escuro, adulto e infantil,

Adúltero da própria identidade,

Comungado com uma parentésica ipseidade,

Na sombra do parêntesis, parente

De outros eus, eutanásicos e reviventes,

Conectado à sombra da lua desejosa de eclipse,

Vivendo em elipse, e enlaçado

Com um pássaro em vermelho vôo oblíquo,

Com o tecido da teia da aranha,

Com a promiscuidade da paleta do pavão

Sem o ego dele, mas por isto mais egótico,

O múltiplo, o que devém paradoxo.

A feiura ainda se recobre

Sobre os próprios braços enormes.

Monstra em alguma recantada montra

Rude, pedregosa e não se mostra.

Não conhecemos a feiura,

Mas somente a beleza rebaixada

Ou rebaixadamente glorificada

Pelos artistas ou pela mídia.

A feiura é Midas ao inverso,

Não cabe em verso;

A feiura não cabe...

Talvez nunca conheçamos,

Talvez não estejamos preparados,

Preocupados demais

Com a beleza de nossa própria feiura,

Com o sublime de nosso próprio grotesco.

A feiura é fúria magoada,

Não se extrai dela o cômico

Nem o erótico.

É fúria por si só e sem fim,

É mágoa somente mágoa interminável,

É só destruição, só o abominável.

Não conheço a feiura,

Por isto estes versos se puderam fazer. 

Bolinado pela sombra córvica de Jesus

Lá estou novamente dependurado

Na cruz – corvéia da alma

De todo digno bebedor de pus.

Mas já beberico o fel como se fosse mel

- O clichê é um ativador erótico,

Pois Madalena já estreou

Seu itinerante serviço de massagens

E só desejo um happy end:

Que todos sejam perdoados,

Pois não sabem o que perderam.