CAMINHOS

De verso em verso,

Verso um modo

De encostar

Nos crísticos bastos cabelos.

De arrostar

A possiblidade

Da água ou do sangue,

Ou então do vinho.

De estriar a plantação rociosa,

A flórea avinhada estufa

De sanguinolentas flores

Da crística cabeça, prístina,

Preste ao espinho,

Prestativa ao caminho da dor.

Minha mão sedenta,

Com sede de seda,

De sedosas paragens,

Sedenta da textura

Do vinho ou do sangue,

Que, de toque em toque,

Estoca séculos

De bênçãos e maldições,

Sedenta, foi pelo percurso

Tocar na mãe

Do filho do homem,

Em seu sangue puro,

Queimando as vendas

De suas fendas,

Explorando suas plantações.

A existência de minhas mãos mudou.

Não se podem mais lavar.

Nunca nelas medrou tanto louvor.

Nunca tanto amor.