SEM TÍTULO (A GRAMA FAZ UM SOM ESTRANHO APÓS A CHUVA.)

A grama faz um som estranho após a chuva.

Balbucia sutil em frente de mim,

Como o rumoresque senum severiorum

De Catulo, em face do qual capitulo

Com um de meu ouvido, enquanto o outro

Outro mais sutil balbucio capitula,

Qual seja: o som da folha na gramática

Da grama, acariciando seu latim,

Beijo lésbio após a chuva benfazeja.

SEM TÍTULO (CAMINHO COM BIBLIÔMANAS PARADAS)

Caminho com bibliômanas paradas

(Vertiginosas livrarias),

Um cansaço posmoderno me vitima

- Pós-eliotoborgiana vindima.

Desgasto a babilônica alegoria,

Nem mais creio em todo leitor como hypocrite,

Nem auréola no asfalto se enlameia;

E a femme fatale perdeu a teia.

Mas a máquina metafórica se lubrifica,

E não há tropo que não tropique com meu trote

(Aqui mesmo, nos tristes trópicos,

Onde tudo o que é passado frutifica).

SEM TÍTULO (O ANTROPOS TROPEÇA NA RUA,)

O antropos tropeça na rua,

Seus tropeços caminham,

Seus caminhos morfeiam

Enquanto ele morfeia com a tecnologia

(Toma pílula, regula o corpo

Desajustado, reajusta seu organismo),

Enquanto alguém reclama

Da ditadura do celular

Para alguém do outro lado do celular.

Um cão passa perto do antropos

E seus rostos se entrecruzam

Em sintonia tecnoselvagem,

Rostidade não mais tão resoluta,

Fazendo o antropos se perceber animal

Sem perceber, por um órgão

Que se levanta repentinamente

(Cartaz da Scarlett Johansson),

Pelo suor, pela necessidade de urinar,

De se arruinar no enxame monstruoso

Das formigas escarlates

- Starlets sob a vermelhidão solar,

Que ele chama de irmãs,

Ainda não tão em cartaz.

Alguém tosse, anonimamente,

E ao tossir é como se uma interpelação

Ideológica chamasse o antropos,

Que não ouve ou ouve mal,

Afinal ouve mais o som múltiplo

E confuso da sociedade complexa.

A psique do antropos

Tem um Freud de ocasião,

Um Winnicott de sobreaviso,

Um Jung de momento,

E muitos deuses com os quais

O antropos morfeia, como agora,

Sentindo sono, morfeando com Morfeu. 

SEM TÍTULO (NA TUMÛLTUA)

Na tumûltua

Cidade city cité

Que já Engels assustara

Onde a lagosta

Do mendigo insano?

Onde passos lentos

De cabelos coloridos

(Vertendo verde

Em algum buscado verso)

Ao lado da tartaruga?

Na augústica acústica

Da algaravia da

Cidade city cité

Onde o multitudinário

Abraço benjamin-baudelaire

Que faz o passo

Desvelar a alegoria

Na melancolia?

E Cesário Verde,

Ainda em alguma

Pequena cidade

Sinistros sinos ouviria?

SEM TÍTULO (UMA PUTA PASSA.)

Uma puta passa.

Observo-a em seus

Benjamínimos detalhes.

Não há artifício

Que salve do artifício.

SEM TÍTULO (O CABELO CRESPO)

O cabelo crespo

Elaborou o labirinto

Das sensações fusion.

A música acordejou

O corpo natural.

Esmeraldinamente

A voz vibrou

Sopro de luz.

Colares de desejo

Serpentearam pelas falanges

Dos dedos.

O orgasmo do rubi

Refletiu o ventre.

O beijo rebuscado

Massageou com a saliva

O ego, que se perdeu,

Afogado talvez.

A violência do amor

Prosperou a vida,

Que evaporou

Como cinzas de incêndio.

SEM TÍTULO (A PROMISCUIDADE DE UMA SOMBRA)

A promiscuidade de uma sombra

Esfria no canto de uma esquina.

Meus olhos esquentam

Por causa da luz da sombra.

Vejo um casal sentado em um bar

Conversando por rede social no celular.

Por um momento minha inspecção

Confunde a subjetividade de um no outro,

Transferindo a de um para o outro.

As personae online se mesclam

Com a subjetividade de ambos trocada

E no ínterim altera a realidade

(Não sei se mais a minha ou mais a deles).

A (auto)biografia ficcionalizada deles

(Toda (auto)biografia tem sua ficção)

Se exibe em um fio de cabelo que cai

Da cabeça dele ou dela

(Não sei quem é ele e quem é ela,

Digo, não sei quem é o homem e quem a mulher,

Digo, não sei ao certo

O que é homem e o que é mulher).

Agora estou online.

Agora não mais.

Não faz tanta diferença.

Uma nuvem promíscua chove.

Limpa a sujeira, menos a divina.

Há uma mistura de intenções aqui e ali.

Encontrar pessoas na rua é erotismo,

Ainda que latente

(Porém não sou freudiano).

Uma mulher passa e leva junto

Toda a elaboração do meu mecanismo desejante

Que continua exercendo sua função indefinidamente.

(Não sou freudiano.

Freud é brilhante).

As femmes fatales não existem.

Por isto, existem bastantes.