LOBOTOMIA

Minha licantropia,

Que confunde a clínica com a folclórica,

Violentou e devorou

Um pedaço da lua cheia,

Que estava cheia de aberrações

Em forma de vísceras.

Um conto de fadas mutilou a noite

Nos rastro das tranças

Da Rapunzel estripada.

Agora todos podem

Satisfazer seus desejos,

Até mesmo os casais de namorados

Menos conspurcados

Pela poesia da lua,

Que sempre esteve presente em suas vidas.

Amor, eu amo esta sóror.

Amor, eu sou o voyeur;

Há algo na minha pele

Como a pele dela.

Abençoa a minha fantasiosa porfiria. 

LETES

            Ela se esqueceu do número, se lembrou do número na carteira, se esqueceu de onde estava a carteira, se lembrou de que estava no sobretudo, se esqueceu de onde estava o sobretudo, se lembrou de que estava no guarda-roupa do fundo, se esqueceu de onde se localizava o fundo, procurou o fundo, que no fundo talvez não estivesse no fundo, mas sendo no fundo a possibilidade de que não estivesse, devesse procurar ainda o fundo, algum fundo, mesmo que fosse uma espécie de superfície aparente ou mesmo uma superfície profunda, aprofundada em sua própria espécie de superfície ao menos até enquanto durasse o discurso da durée que, antes de qualquer discurso, só em discurso se configura para esta figura feminina que no Letes se esquece e após, esquecida, se esquece do Letes, mas um orvalho nos cabelos ou nos olhos respinga nos lábios e novamente ela se esquece no Letes e se esquece de tudo, e este ciclo, este eterno retorno que também progride conflui de algum modo misterioso como alétheia para o fundo do seu peito (seu e não dela), que é também uma espécie de superfície aprofundada, e lá só há esquecimento, lá ela se esquece de, lá ela se esquece, seu coração (seu e não o dela, o coração, o eterno símbolo vão) é o Letes.  

POEMA PARA UMA OFICINA DE RAKÚ

                                                                                                            Para Luka Fagundes

Uma floresta salpicada

(Um salpico de floresta)

Permite que uma lesma

Tente violentar a paisagem.

Uma entidade aracnídea no escuro

Não consegue assombrar a lesma.

Mas uma resma de folhas

Cai em contemplativas mãos

Que adquirem uma fresquidão élfica

Num sonho panteísta

Como o da primeira sinalefa

De um discurso que se quis adâmico.

Nos arredores da floresta,

Fora de seu interior,

É a noite dos mortos-vivos.

Usuários de crack caem ao tentar

Encenar uma triste paródia de Thriller.

Planando, um eu deslocado,

Sobressaltoso com seu descontrole racional,

Consegue perceber

Seu próprio estranhamento transfigurado:

O eu pós-cozido revelado.

ESTÓRIA

Vi a viola encantada pelo Diabo

Travar o diálogo de morte

Entre o Zé Navaia e o Tonho Coitado.

A aloirada de olho enluarado

Acordou os acordes do Inferno

E se transformou na amada

Por qual os dois tinham o coração açoitado.

Já vi tanta coisa que não conto mais nada.

O olho enluarado da aloirada

Foi fatiado por um filete vermelho

Que no final se dividiu

Em uma linha toda bifurcada.

É este espelho da garganta cortada

Que vibra as cordas das noites da estória

Da viola pelo Diabo encantada.

SEM TÍTULO (HÁ POUCAS FOLHAS, MAIS GALHOS.)

Há poucas folhas, mais galhos.

Um pingo de orvalho cai com febre.

Febricita um contorno amarelado,

Alaranjado, avermelhado

No perfil doentio dos galhos.

Mas mais tarde uma camada prateada

Assaltará estas extremidades.

Vão fosforescer

Com esta camada mais espessa

E brilhante.

Folhas de prata faiscada

Cobrirão os galhos espantados.

Há um diálogo febril entre mim

E estes galhos raquíticos.

O esmalte fosco da noite

Dará no máximo um ósculo de caspa,

E na melhor das hipóteses

Terá efeito de um rasgo

No contexto de uma pintura abstrata.

Uma raspa de carraspana

Fará mais um pingo cair de um galho:

Lágrima lúdica de um sorriso sofisticado. 

SEM TÍTULO (NESTAS RUAS NOTURNAS HÁ MUITO CÃO.)

Nestas ruas noturnas há muito cão.

Alguns aí estão por causa de donos imbecis,

Outros pela ausência de donos.

De qualquer modo passam frio e fome.

Às vezes fico tentado a querer vê-los mortos,

Assim como Sade em um acesso de falsa esquerda

Queria ver mortos os indigentes e seu sofrimento

Perante um Estado inoperante.

Às vezes os observo devorando gatos,

Estraçalhando-os cada um ao seu lado.

O sangue matutino não será só do pôr-do-sol,

Eu sempre soube.

Schopenhauer também era um estúpido sabido:

A Natureza é cruel, não só o homem.

Casou-se com um cão, enfim...

Alguns rústicos das antigas ainda se casam com animais.

Hoje existe a discussão sobre zoofilia e crime.

Estas discussões ofendem minha inteligência

E paciência.

Os cães me perseguem na noite,

Alguns medrosos, outros raivosos.

Os malditos sabem o que pensamos

Através da ausência de pensamento deles.

Tento dispersá-los, mas sei

Que nunca fugiremos dos cães. 

SEM TÍTULO (QUE ÂNSIA BESUNTADA DE BIZANTINA É ESTA)

Que ânsia besuntada de bizantina é esta

Que na esfingida pose de dragão de komodo

No cômodo do repouso lança estática

Pelo olhar salamantras de fogo rebuscado

A algo que não existe a não ser

Em seu próprio onilírico olho?

O fogo despenca em seu próprio vulcão,

E a vida é isto, minha mandrágora sulamita:

Um fogaréu de desejo para o nada,

Sem a condescendência de um Rei Salomão.