ANALOGIAS

Em El Salvador, nos anos 80,

Um preso político foi violentado

Por uma fila de soldados durante dias.

Em alguma rua perto da minha

Uma mulher

(Teoricamente livre e suficientemente politizada)

É violentada por um grupo de jovens

Em dia de farra.

Em El Salvador e aqui

O sangue vazou como água.

Talvez 80 homens ou mais

Fiquem excitados logo ao ler este poema,

Assim como os soldados

Dos anos 80.

Em El Salvador não houve,

Como aqui também não,

Salvação perante a fila imensa,

E à mulher ainda foi transmitida

Uma doença

E uma gravidez que uma bancada evangélica

Quer que permaneça.

No momento em que escurece um pouco na mente

Esta relação analógica,

Outra lógica anal assume a atenção:

A atriz sorri dolorida para a câmera

Enquanto o ator administra

A abertura do espéculo.

O retira e em um lapso

A câmera dá close no prolapso.

Por efeito de alguma perturbação em minha mente,

No momento em que o ator iria lambê-lo,

O prolapso, negando qualquer costura futura,

Salta da atriz e o estrangula,

Coberto de sangue e pus

Como em um filme B.

A atriz, que estava grávida,

Morre parindo o bebê,

Que rasteja até o prolapso,

Que por sua vez se enrola nele com carinho

Como um novo cordão umbilical

Que não quer se cortar.

O bebê se sente aconchegado

No resto das fezes do prolpaso

(A atriz não tinha feito direito o enema)

E para de chorar.

Ele olha para a câmera e o filme termina.

ENCANTO

Alguma coisa em você me enlouquece,

Move o chão, desestabiliza.

Sua língua é um doce cristalizado,

O som de seu discurso uma barrouquidão

Que aquece o hálito dos seios

Arqueados em maliciosa circunspecção

Vigiada pela arcada das sobrancelhas

E suas sérias sombras sensuais,

Como se o formato de S

Fosse afrodisíaco como seu som,

E o som do discurso na língua

Que é um doce cristalizado de abacaxi.

Alguma coisa em você me enlouquece,

Mas esquece isto tudo

No momento de enlouquecer.

As pernas bailarinas russas,

Destoadas em uma peça

Quase sem plateia,

Movem os cabelos luminosos, mudancistas

Como uma artista promíscua de corpos

E intertextos,

Cabelos que se aproximam e fogem

Da bunda inquieta

Como se estivesse sendo observada

Enquanto alguém escreve um poema

Ou pinta um quadro;

Bunda com intenções de nu,

Mas preocupada por imaturidade profissional.

O que me enlouquece em você

É, porém, a própria loucura,

A cortina entreaberta, a brecha, a lacuna,

A festa da fresta da loucura

Que atesta ao mesmo tempo

Sua humanidade

E sua singularidade mais pura.

FULGOR

Floresce... uma flor.

Floresce o câncer.

Floresce uma flor no câncer,

E floresce câncer em uma flor.

Relações metafóricas

Também podem matar,

E sempre penso na possibilidade

De que uma metáfora

Possa ser uma realidade

Posta em evidência fulgurante,

Mesmo no lastro de sua escuridão.

A flor tenta florescer

Alguma beleza no câncer,

E o câncer tenta inchar

Feiúra e dor na flor.

A realidade é esta...

Fulgor. 

IDÓLATRA

Minha idolatria

Faz os pés das mulheres percorrerem as águas

Abençoando e curando como Cristo.

Alguma transformação

Também ocorre em seus seios.

Minha idolatria

Busca a naturalidade de si

E das mulheres.

Mas nenhuma idolatria é natural

E disto ela se alimenta.

As mulheres manipulam a matéria

Mas ainda não sabem disto.

Minha idolatria

Talvez queira fazê-las saber.

Anjos de olhos chamuscados

Flanando como sombras nas ruas

Me permitem imaginar

Que o mistério

Ainda vale a pena ser sentido

E sacralizado de sentido.

Insisto na idolatria do mistério e das mulheres,

E na idolatria de suas relações.

Não há pedestal nesta idolatria

Porque o mistério não tem templo.

Sinto nas mulheres a água e o fogo

Confabulando reações inesperadas.

A boca das mulheres é a vertigem,

A abertura do horizonte

De muitas explicações procuradas,

Mas através do mistério.

As mulheres são seres de bocas profundas,

Mais profundas que elas mesmas.

Há muita profundidade nas mulheres,

E quando percebem isto,

Enlouquecem ou salvam a existência de todos.

Todos os dias mulheres enlouquecem

E salvam nossa existência.

FÓBICO

Um zumbido zumbi

Atiça a asa obsessiva

De um medo que percorre

Embaixo de móveis,

Do travesseiro e dos cobertores.

O som quase imperceptível

Apavora a hora,

Retoma o dia na oscilação

Asquerosa de sua asa vibrátil

E translúcida, enervada

Como nervuras de folha.

A vibração já apavora o mundo

A partir de seu sentido privado,

E os sentidos não se apaziguarão

Enquanto a vibração

Não for com o som da privada.

Cáften de outros sons,

Este alicia no ar imagens vagas

Como samsas de kafkas,

Voadoras cimitarras,

Sanscrituras samsaras

No rico rococó das sombras

Dos armários,

Sanscrituras de luzes de carapaças

Como fluxo

De renascimentos sonoplastas.

Quando as nervuras de medo

Do corpo se inscrevem na sombra,

Ela se enriquece mais

E agora são possíveis

Quaisquer metamorfoses.

JACK

Uma top model pariu,

Em uma noite aspirada,

Um rockstar deficiente mental

Por causa das drogas

Durante a gestação.

Ele já nasceu rasgando

E matando a mãe

Com uma guitarra Jackson.

Jack e seu som

Criaram uma gravadora

Aos seis anos de idade

E lideraram uma irmandade satânica

Aos nove.

Porém seus cabelos revoltados

Criaram vida

E montaram uma banda rival

No panorama do metal.

Um dia, todavia,

Tocaram no mesmo grande festival

E se reconciliaram

No meio da caspa, do pó e do pentelho

Do carinho de uma fã que receberam.

Autografaram para fedelho,

Beberam mais, mais se drogaram

E morreram no vômito um do outro

Como irmãos gêmeos.

A guitarra Jackson, a homicida,

Foi a leilão.

O sangue da top model

Nunca foi limpo.

Um bilionário a comprou

E em uma semana um jornal noticiou

Que a guitarra de Jack

Novamente matou...

Jack vive.

Sua guitarra sempre

Invadirá algum show.

SEM TÍTULO (TODO OLHAR É UM GESTO DE OUTRO OLHAR,)

Todo olhar é um gesto de outro olhar,

Simula outra parte do corpo,

Do próprio corpo, do corpo do outro,

Do outro próprio corpo.

Todo olhar é a simulação

De um estofo múltiplo de olhares

De origens diversas dissimulando a própria origem.

Há uma vagina devoradora

Em cada poro do corpo,

Cada uma delas tentando olhar

A devoração como usina sensual

Criadora de outros corpos.

Todo orifício é sagrado

Nesta metafísica da imanência,

Todo orifício é usina sagrada.

Toda vez que um olho,

Mesmo sendo do próprio corpo,

Olha o corpo,

Há um fenômeno diverso de corpo,

Há uma corporificação nova

Estimulando a latente.

O corpo criador, divino e imanente,

Sacraliza os poros da folha de papel

Ao testá-lo no sacrifício.

Os olhares se entrecruzam

E o corpo é o sacrifício.

A ausência de pele

Encontrou sua verdade vermelha e branca.

A verdade santa,

A crença concreta, lanhada, arranhada.

Dos olhos, agora, só o orifício.