A feiura ainda se recobre

Sobre os próprios braços enormes.

Monstra em alguma recantada montra

Rude, pedregosa e não se mostra.

Não conhecemos a feiura,

Mas somente a beleza rebaixada

Ou rebaixadamente glorificada

Pelos artistas ou pela mídia.

A feiura é Midas ao inverso,

Não cabe em verso;

A feiura não cabe...

Talvez nunca conheçamos,

Talvez não estejamos preparados,

Preocupados demais

Com a beleza de nossa própria feiura,

Com o sublime de nosso próprio grotesco.

A feiura é fúria magoada,

Não se extrai dela o cômico

Nem o erótico.

É fúria por si só e sem fim,

É mágoa somente mágoa interminável,

É só destruição, só o abominável.

Não conheço a feiura,

Por isto estes versos se puderam fazer. 

Bolinado pela sombra córvica de Jesus

Lá estou novamente dependurado

Na cruz – corvéia da alma

De todo digno bebedor de pus.

Mas já beberico o fel como se fosse mel

- O clichê é um ativador erótico,

Pois Madalena já estreou

Seu itinerante serviço de massagens

E só desejo um happy end:

Que todos sejam perdoados,

Pois não sabem o que perderam.

Em um olhar procuro genealogias de um átimo,

Mesmo que com certo vagar; genealogias,

Algo como ficções de origem, origens monocausais,

Causas com ou sem efeito, a memória

Enquanto depósito da História e da imaginação.

O toque é outro estopim, outro dispêndio

E recompêndio de energia, de fluxos,

Experiências temporais e mesmo refluxos na garganta

Quando arranha como uma aranha

A instabilidade flertiva de um olhar pteridófito

(Avenca, sugeriria um apaixonado

Em estado de surrealidade dejavendo

Talvez um acasualmente objetivo ornamento digno

De se fotografar).

O amor é um aberro em crise de contemplação

Mendigando ruas como aquele monstro

Presenciado naqueles olhos infantis adulterizados

Por um sorriso meio mecânico ao lado da mãe.

Gosto de andar pelas ruas

E poder, de flâneur a flanelinha, me iludir

De que sempre ao final adquiro conhecimento vasto,

De que sou História, tempo, corpo e espírito revelados,

Uma espécie de queda e uma espécie de glória.

Orfeu, então faíscam ouro e fogo

No olho cansado de Morfeu

Que amofina na morfina

Do sono sempre desperto?

Morfeu dissoluto em analogias noturnas

Só quer morrer na areia de seu eu

Uma noite que seja

E que o mundo permaneça

Desperto na lira do vento

Como um animal

Em uma floresta desarvorada

Devorada por um sono dormido distante

Em um deserto particular.

Talvez este sono coletivo

Fosse, assim, somente por uma noite, eterna,

Um único lar. 

TRANSFIGURAÇÃO

O amor de seu deus morto

É o caos penetrando meu corpo,

Aumentando meus poros,

Desregulando a localização de meus órgãos

E seus funcionamentos.

Estou cheio de amor,

Seu deus morto é visceral

E o caos refina seu ódio vertiginoso

Na minha aorta.

O deus morto vive em mim,

Vive no caos

E na violenta criatividade da vida.

Ressuscitei seu deus,

Ressuscitei o amor, fui ressuscitado...

Vamos orar, pois estou excitado

Com esta imanente metafísica.

Que seja: vinho, vinho e mais vinho

Venha banhar esta profunda mímica.  

DISCIPLINA E BRIGA DE CASAL

Saúda

Sawadee Krap

Cada vez

Que o som é “crack!”,

Cada osso,

Mesmo em receio de SOS,

Reverbera “OSS”

No meio

Da luta de muay thai:

Está aí

O high kick - zás -,

Aqui está a defesa.

Kob Kun Krap!

Kob Kun Kaa!

Acabou o treino.

Agora foge, vai

Que ela está atrás:

Zás-trás! 

, sempre o prazer e o sofrimento

de viver a sensação inóspita,

de um pai apaixonado pela filha,

criando a filha para se apaixonar mais profundamente,

uma filha parecida com a mãe morta,

a filha cadáver vivendo na violência

do coração paterno, terrivelmente terno,

mas afastada do coração

a filha cadáver vicejando na mão

do maconheiro de sábado à noite

e pensando em como o pai gostaria de estar ali,

nem que fosse junto com o maconheiro,

no meio da fumaça do cigarro,

nem que fosse vendo a filha sentir prazer

com o maconheiro, acenando que ela sabe,

que ela saberia sentir com ele,

e que ele seria homem para ela,

e até maconha ele fumaria,

e até cheirar ele cheiraria,

e depois reeducaria o bom caminho,

após a cama e o último carinho,

viver a sensação inóspita

da paixão pela irmã, a grande irmã

linda como a paixão de um pai incestuoso

reeducando a filha, a grande irmã

mais velha, meio sádica e bobalegre

a que não se negue uma pitada de lesbianismo

espocando na esquisitice de uma pinta sexy,

a irmã casada, caçada pela memória

nas noites onde a solidão deixou a solidão sozinha,

sempre o prazer e o sofrimento

de viver a sensação inóspita

de qualquer negação extrema,

deuses mortos brotando ausentes nos arredores das cidades

contando suas crepuscularmente metafísicas dores,

o caminho tortuoso autofecundante de qualquer idealidade,

o amor comprado com foros de verdade

e flores fake fartas de postura fria sem pedir água,

o abismo sutil entre o discurso e um espaço vazio,