UM BRAÇO

O estado moribundo

Em tantálica condição

- “No copo”, falava,

E nem a água entrava

- Foi o que deu vida

A um braço quebrado.

O que ali havia de vida

Não vicejava no resto deitado.

O braço recuperou a memória

Do cérebro desmemoriado;

Memória mais imaginada,

Entre o passado

E o espaço do nada.

O braço rejuvenesceu;

A pele áspera e fustigada

Foi bebê, menino e menina

Desesperada para sair do colo

E brincar;

Do colo colado

Do osso que estiolava.

Nenhum esquema de isquemia

Explica a vida

Daquele braço.

Do braço que ama e chora

Estando enfaixado...

Porque aquele braço,

Além de braço,

Foi a íntima e última possibilidade

De recontar a sua história.

Meu desejo existe,

E o desejo da página

Que se mistura

Com o meu desejo.

Escrevo porque

O desejo insiste

E o desejo da página

Já é o composto

Que me assiste.

Passiva,

Sou o regulador

De sua geografia

Ínfima e vasta,

O tatuador

Desta body artist.

Pede agressão

E sou o estripador

Que depois

Brinca de necrópsia.

Ativa,

Sua passividade relativa

É o desejo de ceder

E de me refrear

(Tudo é ambíguo),

É o jogo que comporta

Na abertura gráfica

De mais de uma porta,

É sua inconsciência

Dotada da vida

Do meu inconsciente

Sempre vigilante

E presente,

É sua prisão

Que é a própria liberdade

Minha e sua:

Comunicação.

Esta necrópsia

É também uma autópsia,

Deus violento

Violando um deus,

Corpo não corporativo

De textura e paixão.

Caneta, bisturi, formão.

Odor de madressilva

Nos cabelos dela.

Dela de quem não se conhece.

Silvo de violeta,

Saraiva violenta

Nos olhos sem rosto... dela.

Não se conhece.

Paisagem e rosto

Sofrem agências.

Nem sempre

Uma vertigem de imanência

Apura ou cura uma metafísica

De amor.

Pois amo um rosto

Na paisagem,

Uma paisagem

No rosto,

Desconheço uma amada,

Rosto se expande,

Simultaneia, devém.

Paisagem idem.

Todavia há quem

Pressinta,

Jogando com a imanência,

Uma também ludico-misteriosa

Essência,

Aqui-além.

Brigitte Bardot,

Que tanto desejo bordô

Bordou nos meus sonhos

- Eu, um bebê foca -,

Conseguiu engolir algo maior

Que o ego de de Gaulle?

BB, “devoradora de homens”,

BB conservadora,

BB, sou um bardo brincalhão,

Bebê foca na esperança

De bizarra amamentação.

Prolapsias forçadas são estas flores,

Que parecem maceradas pelo azul do meu beijo:

Flor-hematoma do sonho e do desejo.

Qual o ensejo do lume desta blume?

O perigo do azul é que se confunde;

Ele se funde, pois tudo tem um toque azul.

Toda fusão desta espécie é uma eternidade,

Uma forma colórea de extrema-unção.

Estas flores prolápsias foram também forçadas

Nesta misticóide conversão?

IRACEMA

Lábios de mel,

Melados

Com um baba

Rapunzel,

E com outros

Melados

Mais doces

Escorrendo

No sorriso

De hiena

De quem,

Entretanto,

Já melou

Os lábios

Com iguaria

Obscena. 

NOTURNO MÍNIMO

Lupanar.

Lupo.

Lupa:

Lua.

PRINCÍPIO DA REALIDADE

Threesome,

Foursome,

Fivesome...

Mas na hora

Todo mundo

Some.

A criança...

A criança no claro-escuro

Da identidade.

Ressurgente,

Ressurreta pela via menos reta.

Mas não a criança trauma,

A criança édipa.

Antes na trama

Do cogito

À que não se cogita castração.

A criança...

A criança profanação;

Que entre o lúcido e o lúdico

Desconstrói o mundo

Como desconstrói um brinquedo:

(L)ego legado

Da imaginação.

Escrevo

Porque está ausente.

E a ausência

Não me completa

Em sua plena

Opacidade.

A ausência

É o sentimento

Da pureza,

Como a página

Branca da verdade.

Mas o que se sente

Não se escreve

A não ser ausente

Na própria escritura

Que é saudade.

Ter você pela violência

Ou não

É uma questão

De gradação

Da palavra,

Que será sempre

O vigário

Do que é vicário.

Há muitas vozes,

E quanto mais vozes

Mais ouvidos moucos.

Perenidade

É só a ausência;

Só ela

Fundamenta

Uma presença

Onde a brancura

Não pode viver.

Escrever:

Rica precariedade.

   

Todos os sons da musa;

Mais ainda os sutis,

Subterrâneos.

Vascularidades

Conforme viscosidades

Discordes

Acordem os acordes

Dos sons subcutâneos,

E os mais viscerais

Sem que haja

Derramamento de sangue;

Todavia que a orquestra

Das bordas

Esboroe o fetichismo

Das formas.

Duas costelas de baquetas

E um quadril

De tambor: o suficiente,

Desde que

A macabra dissonância

Seja percuciente

E o som

Não ensurdecedor.

Mas acaba sendo insistente.

O fetiche

Sempre assume

O papel de imperador,

Mesmo em meio a ruínas.

Antes fosse

Poema eterno de amor.   

Deixar se inscrever

Não só o que está escrito;

Prever só a sombra

Do que é dito;

Prevalecer a luz

Como condição

Sine qua non

De não subtrair

O proscrito:

Ditado de risco.

O rasgo obscuro

No rosto da página,

Esfinge pálida

Como se um cisto

Quisesse ser quisto.

Risco de poesia

Onde não houvesse,

Ou nas intermitências

De tudo que se dissesse.

O istmo

Do lúcido e do lúdico

Como a ponte

De uma máscara

À outra

Virando mão dupla

Das zonas

De luz e sombra,

A não ser a página cega,

Onde tudo se desintegra,

Onde tudo

- Luz e sombra -

Se nega. 

Desde o exórdio

Desta mixórdia

Espiritual, quis

Ser o exorcista,

O fiel padre

Que, na espera

Das mais aretinosas

Poses não cedesse

À tentação

De casanovismo

Como no caso das irmãs

Também possuídas.

Fiel padre,

Papa-hóstia ideal...

Mas que no final,

Cansado do vômito

E dos giros do pescoço

A transformasse,

Sem de Satã

Desejar ser um dos corifeus,

Em pelo menos

Uma putinha de Deus.

Somente uma espécie de estupro salvaria

Desta estrela que infecciona seu olho.

Em uma mulher,

Consigo prever a textura

Das fezes conforme

O bater do dedo no copo.

Talvez o amor seja isto.

Provavelmente não...

O que fazer com esta estrela

Que infecciona seu olho?

Se permitisse uma violência

Que somente eu sei praticar,

Seria proveitoso para ambos.

Mas é tarde; seu olho

Já possui a beleza estúpida

De uma criança disforme

Imprecando contra Deus.

É tarde, é tarde...

Não posso com uma beleza estúpida

Na sublimação da madrugada.

Meu fluido desperta os mortos do desejo

Como miasmas perseguidores,

Atinge o órgão de granito

Das estátuas gregas, saliva em seus pés,

Corrói o que o tempo já corrói.

Odor, sabor, textura:

Meu fluido (se) altera tudo

No percurso...

Seu alvo é o mundo.

Sua corrosão fecunda,

Presentifica, progride,

Delineia, torna instantâneo.

É um espirro em espiral, uma vertigem,

Redemoinho, maremoto,

Hidra líquida que solidifica,

Origem em estado de amnésia,

Mistério totalizante,

Desmemoriado, que origina

Tudo desde sua origem

Monocausal que perde a causa.

A causa que desliza como cauda...

Lúdica criação

Em sombras lúcidas

Como (auto)bullying de fantasmas

Que doa sentido aos fenômenos.

Estátuas gregas, automóveis,

Humanos em diálogo,

Animais em instinto,

O que eu falo, o que eu sinto:

A tísica da metafísica,

A origem (em crise) que esparge a própria meta

Na mente humana

E em qualquer engrenagem.

O fluido corrói, fecunda, vivifica

E ao mesmo tempo mata

Para procurar a origem mais profunda.

Tudo é sagrado quando há a busca,

Pois tudo é sagrado quando o homem (se) funda.   

A vida é teatro

Que alguns dizem de máquina.

Eu digo de carne,

Teratológico, com o vício visceral

Da máscara exposed.

Mas é verdade que a máquina expõe.

Suponha que ouse

Uma musa de Chernobyl,

Repasto de câncer

Que nenhum médico viu,

Que o charme monstruoso

Do elefante assumiu,

Clitóris duplo com pênis no meio,

Infecundo, arabesco mal feito

No bico do único

Ou do terceiro seio,

Selo de garantia

De que Deus também é grosseiro

E de que no meio do belo

Sempre medra o que é feio,

Ânus com boca e olho saltado,

Nariz deslocado, membro com multiplicidade,

Alguém dirá o corpo legítimo

Da pós-modernidade;

Ausência de órgãos, caos errante

(Talvez eu, anacrônico, dissesse:

Tristeza hiante),

A musa de Chernobyl,

Na seção eating shit,

Seria alcunhada Chernobitch.