SEM TÍTULO (O ALCOVITEIRO DA MORTE)

O alcoviteiro da morte

Me convida para sair.

Covid, para onde ir?

Coronal, flanar

Sentindo a fosforescência

Do mal,

Como antigamente,

Com espaço para,

Mais detidamente,

Ser seduzido pelo viço

Da mercadoria que sobrou?

Ou, coronários, circular

Por caminhos desabitados,

A não ser

Pelo cimento e edifício

Do que ainda forma

Não tomou?

Flanar utopicamente,

Sem saber se o futuro

É solidário

Ou se, no Capitalismo

Ou no Socialismo,

Lutaremos

No apocalipse zumbi,

Que por ora o assisto

Na Netflix, aqui?

Ou contar os mortos

Que o desemprego já matou?

Alcoviteiro,

Outro filme me chama:

É sobre epidemia

E quarentena.

Tanta mise en abîme.

Uma pena. 

SEM TÍTULO (É UM TANTO TRISTE VER, SOLITÁRIAS,)

É um tanto triste ver, solitárias,

As teias das aranhas.

Seu esmero desperdiçado,

Detalhes espicaçados,

Insetos endurecidos,

Dispersos e não ingeridos.

Mas mais tristes

São as teias sem nem eles:

O trabalho e a beleza

Deixados como presentes

De artistas mortos

Ou misteriosamente evadidos.

SEM TÍTULO (EM TONALIDADE DE ENLUADO LUTO,)

Em tonalidade de enluado luto,

Cuckquean atravessando a noite devassada

Por luzes entrefolhas penetrantes

Como chifres de fêmea unicórnio.

Córnea passante (a lua, a cuck),

Musicista do salto alto flautino

Esperando a faca de Chucky,

O brinquedo assassino... ainda quedo.

Queen of the stone age, primitiva,

Ou arcaicontemporânea como bélica

Kaiowá em Brasília, flecheira.

Os feixes de luz manipulam seu desejo:

Entrefolhas das janelas, das árvores,

Dos bares, bebendo o absinto

Da claridade bêbeda dos lares, a rainha

Passeia nas calçadas, nas aleias,

Como se sonhasse com sangue, sedenta,

Destilando aguardentes na boca,

E, mirando profundamente no imo

Do enlace das sombras, o inequívoco palor

De um poliamor vampiro.

SEM TÍTULO (AS IRMÃS DE COLEIRA)

As irmãs de coleira

Dividem a ração

E inspecionam o canil.

Decoraram a dissertação

De Luciene Galvão

Viana, e se excitam

Via perspectiva pós-estruturalista

De inspiração foucaultiana.

“Monogamia é tão démodé”,

Consta na descrição no FetLife,

Que ambas recitam mecanicamente

Como legenda em cada

Selfie, seja hard, seja mais light:

Em uma iniciativa meio rara,

Postam um reverse blowbang no Insta

Como propaganda do pack,

Para que o Dom compre

Uma ração mais cara.

Arlequinal!... Traje de losangos... Cinza e ouro...     

(Mário de Andrade)

O clowncel pintou

Os cabelos de verde.

A mãe não aprovou,

Mas não importa muito.

De noite, faz um jogo

De luz e sombra

Com os postes iluminados

E com as árvores das calçadas:

No claro é Coringa sorrindo,

No escuro é Pennywise

Se transformando em algo

Que o clowncel nunca será

Se o dia amanhecer,

Se lavar o rosto,

Se tirar a tintura,

Se retirar a máscara no espelho

Sempre mascarado,

Fragmentado e traumatizado.

Pennywise, no escuro,

Pensa em como seu pênis

Poderia mutar.

Mas arlequinas

Não existem mais.

POR AÍ

Cheirou o pó na mão da amiga,

Engoliu a bala na mão da ficante,

Com o psytrance vibrando na mente.

Com a ficante e a amiga

Beijou os beijos triplo, quádruplo,

Quíntuplo, sêxtuplo...

Não foram tão fáceis,

Assim como a sêxtupla camada da realidade

Não apareceu tão definida,

Mas mais como CO2 sublimado.

Se esqueceu se tinha 12, 13, 14, 15, 16 ou 17 anos.

Estava nessa faixa, nesse espectro,

E o espectro do esquecimento

Fez com que assumisse todas as idades.

Não sabe como chegou em casa.

No dia seguinte não o soube.

Soube, sim, que precisava ir a uma

Instituição chamada escola,

Segundo sua suposta e, naquele momento,

Provisória mãe.

Pela idade das chamadas colegas

Se lembrou de que deveria ter

Entre 12 e 13 anos.

Por aí...  

SEM TÍTULO (PASSO POR UMA RUA MADRUGAL.)

Passo por uma rua madrugal.

Por trás das folhas de uma árvore,

A lua se expõe pouco, somente um olho.

Um frio incomoda meu descoberto pescoço,

Como vindo de uma boca,

Mas que tenha perdido o calor.

Um velho passa encapotado,

Emite um zumbido de zumbi,

E me delira um sorriso sujo de creepypasta.

Naquele momento, no contexto da rua

Qualquer cor, qualquer borboleta

Perdida já o título ganharia

De kinky queen queer.

De uma janela pouco aberta

Ouço a estrofe musical:

“But I’m a creep, I’m a weirdo.

What the hell am I doing here?

I don’t belong here”.

Não vem da janela.

Vem do meu celular, sem querer.

Encontro o velho novamente.

Ele já tinha contornado algum quarteirão?

Não emite som nem sorri.

Na esquina um cão olha

Com suspeita para mim.

Ou passo o cão ou retorno com o velho.

Passo o cão, que transfere

O som e o sorriso do velho.

Atravesso a rua e, enfim, encontro

Uma borboleta perdida.