PETIT GÂTEAU

Uma nuvem

Envolve o último andar

De um prédio:

Bigode nietzschiano

Sustentado pelo braço

Como em famosa fotografia.

Um inseto de fogo

Risca o ar, arisco.

Talvez uma abelha,

Com a exclamação

Do seu ferrão.

A mendiga maluca

Está sentada perto de mim.

Sinto seu odor feroz

E seus gatos miam perto dela.

Ela grunhe, gesticula

Com a voz estranha, distorcida

E tento realizar, ludicamente,

Em minha mente,

Uma provisória postura estética

Que aliasse Augusto dos Anjos

E death metal.

Após, vou tomar um café trufado

E, como efeito de fantasia ditatorial,

Truffaut trafega

Pelas imagens dispersas

Que minha imaginação desperta.

Café trufado, depois um frappé.

Por fim, um petit gâteau.

Tão pequenos os gatos da mendiga,

Miando seus gestos,

Mirados para ela.

Também mendigando restos.

O bigode de Nietzsche

Já deve ter esvaecido,

Tão cofiado que foi.

Ele esvaece onde não há

Vontade de potência.

Um sentimento de barbárie

Se apossa de mim

Quando engulo o último

Pedaço de sorvete.

À noite, gatos vêm brigar

No meu telhado.  

SEM TÍTULO (SINTO O ODOR DO MEU CORPO,)

Sinto o odor do meu corpo,

Do meu cabelo caindo

E deixando um espaço na cabeça,

Molhado de água amarela do sol.

O céu está um mar amarelo.

Agora o odor das plantas, no jardim.

Da pele suja de terra da formiga

Caminhando na planta do jardim.

O odor difícil da teia de aranha no orquidário,

De suas moscas estocadas.

A dor de uma nuvem retorcida não cheira.

Só a água do sol, que não é inodora,

Assim como nenhuma água o é.

Começa a esfriar...

Enfim, odor de constipação,

Subsumindo todos os odores.

COTIDIANO

Bebo o sangue de Cristo

No ketchup do McDonald’s.

Como freira, uma atriz pornô

Em um cartaz no fundo da locadora

(Já almocei a missa),

Ri de Alain de Botton.

Um cão invisível late

E eu mais vejo do que ouço o som.

Uma atmosfera amorosa

Atravessa a calçada com pressa

E se concentra, talvez para sempre,

No bolso da calça

Da menina de cabelo azul.

Azul que compensou a falta dele no céu.

Minha cota de cotidiano

Escorre um pouco com água

Para um bueiro.

Observo a polícia na rua, azulada.

Mas há quase só milícia.

Algo no dia me alicia.

Alguém cita UPP e entendo PCC.

Isto é sono.

É delicioso sentar na praça,

Ao sol, lagartinando,

Quando se está com algum sono.

(Sou muito provinciano.

Não quero “vencer” na vida.

“Vencer”, às vezes, é perder muito).

Minha visão de mundo é estética,

E no meio da província.

Muitos mentem sobre o sexo.

A biologia, por exemplo.

Gosto de acrescentar um tom

Meio ridículo em muito do que faço.

Uma suave auréola coroa uma árvore

Algo desmembrada.

Uma bailarina enlouquece na rua.

Sua dança desangula o dia

Em seu mecanismo dito neutro.

Vejo a barriga de uma grávida

Com olhos de membro de grupo

De Charles Manson e imagino

Quanto o filho será parecido com a mãe.

Terá de ter linhas tênues,

Como aquela linha de lã

Que traça o horizonte... 

SEM TÍTULO (COMO EM UMA EXTENSÃO TODA DE AREIA)

Como em uma extensão toda de areia

Movediços abismos sugassem

Elementos fugazes do fluxo da memória.

Abismos produtivos,

Irmãos imaginários da imaginação,

São a saúde do esquecimento

E a necessidade da narrativa

Que precisa ser criada

Nos negaceios, nas elipses

De sua vida natural.

Assim é bem-vinda toda brecha;

Toda fissura, necessária.

E assim toda pureza linear

É falsificação. 

SEM TÍTULO (O SER É NÔMADE,)

O ser é nômade,

Tudo é fluxo espermático, sanguíneo,

Os lobos que eriçam meus pelos

Para poderem viver,

A película de seus olhos

No arvorecer florestal,

O ritmo mágico da fala indígena

Que zumbe em seu ouvido

E prejudica a tecnologia dispendiosa

Das grandes cidades,

O mito alucinado invadindo

Seu corpo e o corpo citadino,

Os corpos das mulheres bêbadas

Anoturnadas, o vento que sopra

A pústula quente do seu desejo

Andrógino de ser Cristo,

O ser é nômade...

Mas algo tem de se repetir.

É preciso que algo se repita,

Caos saudoso no entorno

De algum retorno.

Uma palavra tensa, aflita,

Que, por um momento que seja,

Performe o eterno, densa.

SEM TÍTULO (SATÃ ELUCIDA)

Satã elucida

A companhia das crianças,

Enquanto a campainha de Deus,

Feito paleta,

Avulta uma técnica rembrandt

De cor nos corações

Menos aquecidos.

Deus é esta técnica de luz e sombra

Que o esteticismo satã

Torna esmaecida.

Já vi a cosmicidade nos olhos

De uma criança.

Uma batalha feroz,

Que faz com que os ingênuos

Sejam os menos ingênuos

De nós.

LICANTROPO

Menstruosa, cibelina, polimasta,

Eu também monstruo.

Sua loucura me arrasta.

Quero minha lua; possuo

O sangue da mais ferina raça.

Meu uivo eu suo.

Nada há que me faça

Ser mais fasto

Que sua face nefasta.