FARDO

Uma Salomé aprende a dançar na multidão.

Recostado a um café devasso,

Devasso seu olhar como um Herodes contemporâneo,

E meu ridículo cesário me permite

Articular mentalmente espécies de odes de Eros

A esta figura estéril (de seis filhos).

Salomé histórica traída pela própria história,

Se transforma em uma Eva pandórica.

Agórica, seu ínsulo e perfeito olhar se insulamita agora

Em algum outro mito com a imediatez de um insulto brusco

Como se, fescênia, procurasse um fator etrusco

Que confrontasse e metamorfoseasse tradições.    

É insulado, porém sibarita no olhar

Chispas que regam seu regaço,

Mas com um ar indolente insuflado

Que, de inflado, faz com que se amoleça

Como o creme do doce que, doce e meiga, experimenta.

Começa então a nadar na multidão como Nadja.

Como a realização do método crítico-paranóico,

Meu olhar a partir dali simultaneia

Helena de Tróia, Vênus, Diana, Herodíades...

Anadiómena, homenageia uma flor

Fazendo concha com as palmas das mãos.

Sente o fardo da mitologia,

Sente o fardo do meu olhar.

Se sente mulher, se vê mulher. Chora...

Depois para de chorar.

Lide com a presença de seu deus morto. Sinta seu deus escorrendo do interior de seu corpo, o corpo podre de seu deus infeccionando a saúde de seu corpo. Deixe-o sair para ver a luz; ele quer ver a luz com seus próprios olhos sem luz. Abra seus poros como portões do templo. Defeque seu deus, o urine, o vomite. Seu deus é polimorfo e colorido, apesar de apodrecido. Alimente seu deus com alimentos fast food sem remuneração de trabalho extra. Seu deus é gosma. Seu deus morto escorre aos poucos. Seu deus morto nunca morre de todo. Está em seu interior, apodrecendo e te apodrecendo. Você o ama a seu modo. 

LOBOTOMIA

Minha licantropia,

Que confunde a clínica com a folclórica,

Violentou e devorou

Um pedaço da lua cheia,

Que estava cheia de aberrações

Em forma de vísceras.

Um conto de fadas mutilou a noite

Nos rastro das tranças

Da Rapunzel estripada.

Agora todos podem

Satisfazer seus desejos,

Até mesmo os casais de namorados

Menos conspurcados

Pela poesia da lua,

Que sempre esteve presente em suas vidas.

Amor, eu amo esta sóror.

Amor, eu sou o voyeur;

Há algo na minha pele

Como a pele dela.

Abençoa a minha fantasiosa porfiria. 

LETES

            Ela se esqueceu do número, se lembrou do número na carteira, se esqueceu de onde estava a carteira, se lembrou de que estava no sobretudo, se esqueceu de onde estava o sobretudo, se lembrou de que estava no guarda-roupa do fundo, se esqueceu de onde se localizava o fundo, procurou o fundo, que no fundo talvez não estivesse no fundo, mas sendo no fundo a possibilidade de que não estivesse, devesse procurar ainda o fundo, algum fundo, mesmo que fosse uma espécie de superfície aparente ou mesmo uma superfície profunda, aprofundada em sua própria espécie de superfície ao menos até enquanto durasse o discurso da durée que, antes de qualquer discurso, só em discurso se configura para esta figura feminina que no Letes se esquece e após, esquecida, se esquece do Letes, mas um orvalho nos cabelos ou nos olhos respinga nos lábios e novamente ela se esquece no Letes e se esquece de tudo, e este ciclo, este eterno retorno que também progride conflui de algum modo misterioso como alétheia para o fundo do seu peito (seu e não dela), que é também uma espécie de superfície aprofundada, e lá só há esquecimento, lá ela se esquece de, lá ela se esquece, seu coração (seu e não o dela, o coração, o eterno símbolo vão) é o Letes.  

POEMA PARA UMA OFICINA DE RAKÚ

                                                                                                            Para Luka Fagundes

Uma floresta salpicada

(Um salpico de floresta)

Permite que uma lesma

Tente violentar a paisagem.

Uma entidade aracnídea no escuro

Não consegue assombrar a lesma.

Mas uma resma de folhas

Cai em contemplativas mãos

Que adquirem uma fresquidão élfica

Num sonho panteísta

Como o da primeira sinalefa

De um discurso que se quis adâmico.

Nos arredores da floresta,

Fora de seu interior,

É a noite dos mortos-vivos.

Usuários de crack caem ao tentar

Encenar uma triste paródia de Thriller.

Planando, um eu deslocado,

Sobressaltoso com seu descontrole racional,

Consegue perceber

Seu próprio estranhamento transfigurado:

O eu pós-cozido revelado.

ESTÓRIA

Vi a viola encantada pelo Diabo

Travar o diálogo de morte

Entre o Zé Navaia e o Tonho Coitado.

A aloirada de olho enluarado

Acordou os acordes do Inferno

E se transformou na amada

Por qual os dois tinham o coração açoitado.

Já vi tanta coisa que não conto mais nada.

O olho enluarado da aloirada

Foi fatiado por um filete vermelho

Que no final se dividiu

Em uma linha toda bifurcada.

É este espelho da garganta cortada

Que vibra as cordas das noites da estória

Da viola pelo Diabo encantada.

SEM TÍTULO (HÁ POUCAS FOLHAS, MAIS GALHOS.)

Há poucas folhas, mais galhos.

Um pingo de orvalho cai com febre.

Febricita um contorno amarelado,

Alaranjado, avermelhado

No perfil doentio dos galhos.

Mas mais tarde uma camada prateada

Assaltará estas extremidades.

Vão fosforescer

Com esta camada mais espessa

E brilhante.

Folhas de prata faiscada

Cobrirão os galhos espantados.

Há um diálogo febril entre mim

E estes galhos raquíticos.

O esmalte fosco da noite

Dará no máximo um ósculo de caspa,

E na melhor das hipóteses

Terá efeito de um rasgo

No contexto de uma pintura abstrata.

Uma raspa de carraspana

Fará mais um pingo cair de um galho:

Lágrima lúdica de um sorriso sofisticado.