O SUFICIENTE

Deixo o vento e a leve chuva

Tentarem violentar meu rosto.

Não me interessa se isto é purificação

Ou blasfêmia...

O vento fêmea nenia um bebê morrendo

Em alguma cova mal costurada

Do meu rosto.

Eu gostaria de violentar estrelas.

Não uma Marilyn Monroe (seu cadáver),

Mas as lá de cima (às vezes cadáveres).

Ser um estuprador sideral.

Não me interessa se isto é purificação

Ou blasfêmia...

Sonho o sangue e o esperma sonhadores,

Avassalando o mundo,

Criando tudo, violentando tudo,

Purificando e blasfemando.

Para esta noite parece o suficiente.

Como se um contemporâneo César

Dissesse alea jacta est

E se aliasse, assim,

A ética com a estética:

Est(É)tica

(Segundo um Domeneck),

Presumida

Até no som lek, lek, lek

Do leque

De alguma madame Mallarmé

De mão que não cessa?

Essa como a mesma por ora ardente

Gullar-heideggerianamente

Mão de terra

Que na própria matéria naufragará?

É neste lusco-fusco de tom fúcsia

De revela-esconde

Que o ser do ente estará?

É est(É)tico

Ou doente este som lek?

Mas o mallarmaico leque

Que outro possível som

Ainda soaria ou soará?

E será perfumado como mallarme

De aboli bibelot

Ou será como

Beneficium juris nemini est denegandi

O lance de dados que não abolirá?

MITO

Mulher sangra.

Pudesse a sorte

De na vida de seu corpo

Encontrar a morte como consorte.

Na cerimônia do encontro,

Na corte dos corpos

Procurar a fissura, o corte

Que abrisse da nossa condição

O horizonte mais humano

Do animal transfigurado:

Ritual com sacrifício

Sangrando o que houver

De mais sagrado.

O sangue e o esperma correm.

Como construir a imagem deste sangue

E deste esperma sonhadores

Que seriam, se fossem, uma só imagem

Se multiplicando como se o mundo

Fosse artérias, veias e outras passagens?

Não basta uma gota de sangue em cada poema.

Não basta ver o mundo com outros olhos

E nem a ausência de luz nos olhos.

É preciso que nada baste

Para alimentar este sonho

Do sangue e do esperma ou do que seja,

Já que tudo, por enquanto, ainda basta.

Qual a origem, se é que possui?

Qual o destino?

Um útero além do horizonte?

Um corpo indistinguível?

Mas talvez tudo isto ainda bastasse.

Seria preciso que nada bastasse.

Seria preciso tudo

Para que nada bastasse. 

DE VORE

Ela dizia que curtia cultura vore,

Que o Discovery Channel

Era pornografia,

Que curtia qualquer receita de carne curtida

E criou uma seita internacional: Food Anal.

Chorava em mim

Para curtir minha carne no sal,

E enquanto o sol devorava

Qualquer recanto de sombra,

Um dia caçou um grilo de sobra

E o comeu com muito sabor

Enquanto eu, transido de pequeno horror,

Pensava que aquilo fosse obra

De um pantagruelismo

Com um pouco menos de humor.

Mas no final foi engraçado.

Disse que queria comer meu dedo

E eu fui embora dizendo para enfiar no rabo.

Para meu repentino medo,

Disse que, no rabo, não bastava só um dedo.

ALEGRIA NOTURNA

Uma alegria compulsiva

Me impulsiona ao caminhar à noite

No meio de uma rua quase deserta.

Uma alegria que é, na realidade,

Um riso em potencial

Que flerta em alguns momentos

Com uma gargalhada

Às raias da loucura,

Gargalhada também em potencial.

A alegria desta potência

Não tem justificativa,

E talvez nem Dioniso a compreenda.

Mas assumo que esta alegria,

Este riso e gargalhada

Com suas vontades de potência

Dançam ao redor de um espaço vazio

De minha experiência interior.

O espaço vazio de uma ausência de deuses,

Ausência que presencia o sagrado,

E que se comunica com a morte

Em sua mudez de vazio.

O calafrio da morte, a paz sagrada,

O calafrio sagrado, a paz mortal.

Por isto rio e gargalho em potencial.

Mas não consigo, e talvez nem queira, justificar.