A criança...

A criança no claro-escuro

Da identidade.

Ressurgente,

Ressurreta pela via menos reta.

Mas não a criança trauma,

A criança édipa.

Antes na trama

Do cogito

À que não se cogita castração.

A criança...

A criança profanação;

Que entre o lúcido e o lúdico

Desconstrói o mundo

Como desconstrói um brinquedo:

(L)ego legado

Da imaginação.

Escrevo

Porque está ausente.

E a ausência

Não me completa

Em sua plena

Opacidade.

A ausência

É o sentimento

Da pureza,

Como a página

Branca da verdade.

Mas o que se sente

Não se escreve

A não ser ausente

Na própria escritura

Que é saudade.

Ter você pela violência

Ou não

É uma questão

De gradação

Da palavra,

Que será sempre

O vigário

Do que é vicário.

Há muitas vozes,

E quanto mais vozes

Mais ouvidos moucos.

Perenidade

É só a ausência;

Só ela

Fundamenta

Uma presença

Onde a brancura

Não pode viver.

Escrever:

Rica precariedade.

   

Todos os sons da musa;

Mais ainda os sutis,

Subterrâneos.

Vascularidades

Conforme viscosidades

Discordes

Acordem os acordes

Dos sons subcutâneos,

E os mais viscerais

Sem que haja

Derramamento de sangue;

Todavia que a orquestra

Das bordas

Esboroe o fetichismo

Das formas.

Duas costelas de baquetas

E um quadril

De tambor: o suficiente,

Desde que

A macabra dissonância

Seja percuciente

E o som

Não ensurdecedor.

Mas acaba sendo insistente.

O fetiche

Sempre assume

O papel de imperador,

Mesmo em meio a ruínas.

Antes fosse

Poema eterno de amor.   

Deixar se inscrever

Não só o que está escrito;

Prever só a sombra

Do que é dito;

Prevalecer a luz

Como condição

Sine qua non

De não subtrair

O proscrito:

Ditado de risco.

O rasgo obscuro

No rosto da página,

Esfinge pálida

Como se um cisto

Quisesse ser quisto.

Risco de poesia

Onde não houvesse,

Ou nas intermitências

De tudo que se dissesse.

O istmo

Do lúcido e do lúdico

Como a ponte

De uma máscara

À outra

Virando mão dupla

Das zonas

De luz e sombra,

A não ser a página cega,

Onde tudo se desintegra,

Onde tudo

- Luz e sombra -

Se nega. 

Desde o exórdio

Desta mixórdia

Espiritual, quis

Ser o exorcista,

O fiel padre

Que, na espera

Das mais aretinosas

Poses não cedesse

À tentação

De casanovismo

Como no caso das irmãs

Também possuídas.

Fiel padre,

Papa-hóstia ideal...

Mas que no final,

Cansado do vômito

E dos giros do pescoço

A transformasse,

Sem de Satã

Desejar ser um dos corifeus,

Em pelo menos

Uma putinha de Deus.

Somente uma espécie de estupro salvaria

Desta estrela que infecciona seu olho.

Em uma mulher,

Consigo prever a textura

Das fezes conforme

O bater do dedo no copo.

Talvez o amor seja isto.

Provavelmente não...

O que fazer com esta estrela

Que infecciona seu olho?

Se permitisse uma violência

Que somente eu sei praticar,

Seria proveitoso para ambos.

Mas é tarde; seu olho

Já possui a beleza estúpida

De uma criança disforme

Imprecando contra Deus.

É tarde, é tarde...

Não posso com uma beleza estúpida

Na sublimação da madrugada.

Meu fluido desperta os mortos do desejo

Como miasmas perseguidores,

Atinge o órgão de granito

Das estátuas gregas, saliva em seus pés,

Corrói o que o tempo já corrói.

Odor, sabor, textura:

Meu fluido (se) altera tudo

No percurso...

Seu alvo é o mundo.

Sua corrosão fecunda,

Presentifica, progride,

Delineia, torna instantâneo.

É um espirro em espiral, uma vertigem,

Redemoinho, maremoto,

Hidra líquida que solidifica,

Origem em estado de amnésia,

Mistério totalizante,

Desmemoriado, que origina

Tudo desde sua origem

Monocausal que perde a causa.

A causa que desliza como cauda...

Lúdica criação

Em sombras lúcidas

Como (auto)bullying de fantasmas

Que doa sentido aos fenômenos.

Estátuas gregas, automóveis,

Humanos em diálogo,

Animais em instinto,

O que eu falo, o que eu sinto:

A tísica da metafísica,

A origem (em crise) que esparge a própria meta

Na mente humana

E em qualquer engrenagem.

O fluido corrói, fecunda, vivifica

E ao mesmo tempo mata

Para procurar a origem mais profunda.

Tudo é sagrado quando há a busca,

Pois tudo é sagrado quando o homem (se) funda.