A massa do sonho
Rasteja
na fronha,
Enrodilha
o edredom.
Caliginoso,
adrede
Adentra
a boca
E
adormece em seu halitoso
Esmegma.
A
boca que desperta
Recondita,
escova, redondilha
E
cospe os sonhos do sonho.
O
som do sonho, bochechoso,
É
aquoso, e corre
Uma
sombra de desejo,
Um
fio de infinito
Que
o ralo desfia,
Desfibra,
deslinda, des
De
que nasceu.
Quero um sugar daddy.
Sou
de esquerda.
Não
quero mulher com filho.
Não
agora.
Nem
com celulite.
É casado?
Quanto
ganha?
É médico?
Manda
foto de agora.
Vamos
nos encontrar.
Quando?
Quando
quiser.
Na
semana que vem?
Não
dá.
Sou
feminista.
Não
diga oi.
Seja
criativo.
Leu
o perfil?
Sou
bissexual.
Bom
dia.
Boa
tarde.
Boa
noite.
Bom
dia.
Boa
tarde.
Boa
noite.
Quero
me casar.
Ninguém
quer.
Quero
foder.
Quero
ménage.
Quantas
vezes fez?
Várias.
Uma.
Nenhuma...
Não
sei o que quero.
Você
é abusador?
O cabralino insuportável
(Que
só lê, não deslê)
Canta
a insuportável bukowskiana
Entre
os comes e bebes
Do
evento cultural
Que
tenta não ser um evento-encenação.
Passam
a noite lendo, não deslendo
Toda
a lida burocrática,
Insuportável, da aproximação.
A
bukowskiana,
Insuportavelmente
bêbada,
Já
relida e deslindada,
Parece
não querer mais nada.
O
cabralino, sem querer tecer a manhã,
Não
mais querendo catar feijões,
Começa
a deslida,
A
partir da porta de saída.
Distantes, falam cães.
Mais
próximas, pessoas latem.
Nos
latidos, ruídos de fala,
Projetos
de articulação
Fazem
coro com os que emito
Abrindo
os olhos com o lento ritmo
Do
sol nascendo, coral.
São
diversificados os ritmos da vida.
Já
disseram: inumeráveis.
O
pentâmetro iâmbico dita
A
mastigação, a natação?...
Quem
o sente, sem sequer conhecer?
Principalmente
sem sequer conhecer.
Os
ingleses tentam, tentaram.
Troqueus,
espondeus,
Cesuras
alexandrinas.
Tais
ritmos movimentam a vida,
Cadenciam
a respiração,
Organizam-na
junto ao universo
Em
uma bela e metabólica ilusão.
Quais
os ritmos das falas dos cães
E
dos latidos dos homens?
E
das mulheres?
Para
quem as redondilhas maiores,
E
as menores, e os heroicos e os sáficos?
Sobretudo
inumeráveis são os ritmos.
Permaneço
lento como o sol matutino,
Tentando
despertar,
Mas
quase livres, quase brancos.
De
um mourisco entibiado,
O
risco no telhado
Brilha
baço, falso, e faúlha
Dois
fósforos acima do faro.
Mira
a lua, farol
Do
mar noturno,
E
salta distante e alto.
No
outro telhado, ao lado,
O
som assusta
Quem
de repente está acordado
Imaginando
um assalto.
Mas
só queria assaltar a lua.
O
gato.
A
orquídea exala quase abrupta,
Nascitura
precoce na noite escura
De
odor que persiste na pele musga
De
tudo o que não existe e rusga
No
olfato do jardim de ninguém,
Olorosa
catadura que gradua as camadas
De
sonho que cataratam meus olhos
De
luz soturna. Uma inalação musgo,
Azul-marinha
marinando o sonho
Em
camadas com a temperança
De
ondas vagas, saturnas, aniladas.
Sigilo,
silêncio, cismação, vagor,
Plantio
de passos compassados
Em
um equilíbrio que já não intui
Futuro,
presente, passado.
Jardim
além, jardim fantasma,
Aterrissa
até que na terra haja,
De
terreno, pouco ou quase. Ou nada.
