CICLO MALDITO

Esse chicote de fogo

Que machuca as folhas,

Que faz a manhã lacrimejada.

Esse sol agressivo,

Tórrido, hórrido, antojado,

Amanhã, ontem, hoje.

Essa lua triste,

O chicote prateado,

Essa língua da volúpia,

Essa angústia alcançada

Ou inalcançável,

Que não se cansa.

Essa maldição

Chamada esperança.

Esse chicote de fogo,

Amanhã, ontem, hoje.

Essa violência eterna,

Minha natural família,

Nossa natural família,

Família natural de nós,

Eternos bastardos.

Esse chicote de fogo

Que machuca as folhas

E que nos machuca

Nos dando vida,

Nos dando saúde,

Nos dando esperança,

Essa maldição

Que é a mão

Se iludindo, insana,

Ao se derreter

Na chama.

NOME

Uma criança perversa

Soa o nome de deus.

Sua língua chicoteia esse nome.

Fá-lo pegar fogo ao falá-lo.

A saliva o afoga em um dilúvio.

O oco, o escuro o esvazia,

O avessa, procura o que há

Por trás dele e nada há,

Soa inominável.

Não representa nada.

É deus, amor, vazio.

Não representa nada.

Uma criança perversa

É uma criança sagrada.

MÍSTICA

Imaginar constantemente a profusão

De prazeres do corpo alheio.

Ter acesso a isso sempre que possível.

Conubiar com o impossível como novas possibilidades:

Só o impossível abre os possíveis.

Criar uma religião para alguma bunda que já idolatro.

Criar uma língua para os critérios de vivissecção

Das iluminações que vagam no espírito dos vaga-lumes.

Recriar alguma criação até que sua origem

Se desfaça em novas faces.

Disfarçar a origem de qualquer originalidade.

Ficcionalizar a origem de uma antologia de ontologias.

Obscuresclarecer algum óbvio obnublívio.

Performar um Cristo desacreditado pelo Pai,

Que desacreditou de si mesmo

- Comer um Cheesecristo, um McCristo Infeliz,

Assistir a um Cristo XXX.

Contornar seios salgados como o doce do doce de leite:

Fortes, condizentes com as condições de possibilidade

Da força de seios entre jovens e maduros

- Tudo é hiato, de alto a baixo da existência.

Sem não saber não há saber.

Sem o impensável não há pensamento.

Sem mística cotidiana, não há nem dissabor nem sabor. 

OS CRIMINOSOS

Plantas no cio.

Caminho sentindo

A excitação delas,

O momento.

Foi possível ouvir

O cicio de algumas nuvens.

Foi possível situar

O pio dos pássaros.

O que estava sitiado

Foi expandido

Com um pio

Que atingiu

Muito longe.

O arrulho melancólico

De uma pomba

Pressagia que a tarde

Sanguinolenta mais tarde

Esfriará, e os gatos,

Noturnamente,

Cometerão seus crimes.

DO CORPO

Na tendência da sobrancelha,

Um corte, ou uma falha?

No ombro dos lábios um ato falho

(Mas qual não é?).

Na vagina do dedo

Um sinal ereto de atenção.

No caminho do ventre

Uma engruvínea escavação.

Na sola do pé uma pespegada

Tendência à desolação.

No sol do sonho do joelho

Um verme a confundi-lo

Com uma maçã.

Na penugem capilar

Um pequeno e revolto mar

Tentando soçobrar o deserto.

Na sombrícula da zona orbital

Outra penugem de luz. 

CRENÇA

Eu crio Deus,

Ele me cria.

Creia ele em mim

Ou não,

Ele interfere

No que eu creio,

Ou mesmo antes cria.

Outros deuses crio,

E eles em mim creem

Como alguém que os cria

Para que me criem.

O primeiro não.

O primeiro não crê

Na povoação.

Matemo-lo então.

Fiquemos com a crença

De que toda crença

É criação.

DIFUSÃO

Os odores dos prostíbulos

Colocam os pés nas ruas,

Adocicam a poluição do tráfego,

Passeiam pelas praças,

Se enrodilham nas lãs

Da roupa nova do bebê

No carrinho da família,

Atingem as narinas

Dos estudantes fazendo provas

Nas escolas.

O jantar de família

Difunde seus odores

Até os prostíbulos,

Nos corpos das prostitutas,

No prato de comida delas.

Os odores da carne

Se misturam aos odores da carne.

A roupa do bebê

Adocica com seus odores

Os cobertores das prostitutas.

As árvores, nas calçadas,

Nas praças, nos parques

Concentram todos os odores

E os espargem.