SEM TÍTULO (A TAQUIDRAMATURGIA)

A taquidramaturgia

Desse momento descompassado

Corresponde quase pari passu

Às virúleas vertigens

Que os odores alcoólicos

Firulam no ar adensado.

Um ataque lírico

Se presume, idealizado.

Quais os personagens desse drama,

Dentro daquele coração?

Pela respiração a trama

Não é linear, mas em constelação,

Com rupturas, descontinuidades.

Se o palco cair, desmoronar,

Ainda continuam

Quais possibilidades

De alguma peça continuar? 

CELEBRAÇÃO

Seu deus está morto.

O meu também.

Os jantamos.

O sangue no vinagre

Encharcando a salada.

Você preferiu não me beijar

Com os dentes ainda sujos.

O fio dental retirou

As últimas lascas

Do seu deus.

Nossos deuses

Foram para o esgoto.

Talvez continuem

Sendo, agora, espécies

De deuses do esgoto,

Como o sagrado

Que também se encontra

No fundo do poço.

Celebremos esse dia

Periodicamente.

Não o esqueçamos.

SEMINÁRIO

O sol incomoda.

O espanejo um pouco:

Esboroa no ar

A sementícia,

Buscando dispersa

Germinar alguma semântica,

Sondando um espaço propício,

Um terreno, o sulco,

A versura.

SEM TÍTULO (ESBATE NO SEU ROSTO)

Esbate no seu rosto

Uma religiosidade dúbia.

O sol ricocheteia leve.

Do lado oposto

A sombra ora uma lua.

Um lado acorda, vive,

O outro sonambula.

No seu corpo sempre habita

Mais de um deus;

Nele mais de uma seita

Se aceita, mais de um ritual

Circunvoluteia enquanto você

Se estende e se oferece,

Ou quando caminha.

Não há síntese alguma

Que você assuma.

É preciso que, oniabrangente,

O adorador

Esteja crente

(Dubitavelmente)

Em toda crença

Que você ressuma.   

SEM TÍTULO (LUCÍFERO FIATLUX: MANHÃ.)

Lucífero fiatlux: manhã.

O fluxo sanguíneo da tarde

Menstrua como uma imagem

Gasta que se evapora.

Uma aranha tece a noite

Com seus dispersos longos finos

Brilhos nos magros galhos

Das árvores vistos ao longe.

Fiandeira a quem se confia

O irretornável fiatnox.

SEM TÍTULO (PERCORRO SEU CORPO.)

Percorro seu corpo.

O seu o meu percorre.

E o discurso ambíguo

Nos torna bífidos

Ao soar o que nas entrelinhas,

Sutil, imperceptil,

E ressoar nos palavrões

- Palavras de baixo calão

Como alto escalão

Do prazer: prazer que,

Entre discurso e prática,

Indica que o amor

É algo grande demais

Para que não esteja

Infiltrado no infinito

Do corpo, essa fronteira

Tão devassada

E tão opaca.

SEM TÍTULO (COMO UM COXIM)

Como um coxim

Suave ao toque

- Arquitetura de lírio,

Pomba em delírio

Que apupa

Tudo que não adora

O dórico

Que em sua pele

Mais doura

Que empalidece,

Como um coxim

A coxa

(A parte um pouco

Antes do quadril)

Que fará Dioniso

(Ou qualquer um

Da puta que o pariu)

Matar qualquer coxo

Do pensamento

Que escarrar

No mármore

De Carrara

Que, suave e quente,

O tédio

De qualquer enfado

Enfara.

(E a morte

Será um preço módico).