SEM TÍTULO (SEU GESTO)

Seu gesto

Meio mecânico

Toca

Um pavão leucístico.

Uma onça-preta

Agita as camadas escuras

Da noite,

Caçando uma heurística

De disponibilidade.

Uma mariposa

Pousa no pé da mulher.

Posa para uma fotografia

Imaginária.

O azul assombrado

Repica

O rosto da sombra.

O azul melânico.

A mariposa

Faz a sombra voar.

O azul

Engravida o ar

E se comunica

Com os pulmões da mulher

Como se fosse

Uma novidade

Que respira a promessa

De outras novidades.

SEM TÍTULO (MEU ATENTO SISO)

Meu atento siso

Sutilmente capta

O ricto de seu riso

Abençoado de eucalipto:

Rito de passagem

Para uma espécie

De experiência totalizadora.

Reincido

Neste prazer

De ilusão extática

De felicidade,

Incisivo

Em alimentá-la.

Que funda verdade

Pode haver

Neste riso impreciso

No meio

De duas luas azuis

Imaginadas?

Que verdade funda

Esta sensação

De que existe uma verdade

Em qualquer mentira

Em que se aprofunda?  

REDESCOBERTA

Odiava futebol,

Nunca marcou gol,

Mas jogava handbol.

Dizia que Hugo Ball

É um poeta genial.

Dizia que Andy Warhol

Não criou nada legal.

Só nadava nado crawl.

Então levou crau no metrô:

“Meto

Porque você tem pra mais de metro”.

Denunciou, nada virou,

Virou do avesso,

Nada adiantou.

Ninguém alguém achou.

Contou para o amigo.

Ele não achou nada demais.

Contou para a amiga:

“Sua saia tem de ser mais...

Normal”.

“Vou ao psicólogo,

Senão enlouqueço”.

“O abuso te traumatizou”?

“Não, animal.

Aqui estou

Porque sonho com Baal

E tenho fetiche canibal”.

Para a família não contou:

O pai talvez a culpasse

Pelo que não evitou,

E se envergonhasse.

“Não mereci”.

“Mereceu. Facilitou”.

“Não mereci”.

“Mereceu. Facilitou”.

Pensei em dizer que se matou.

Mas não...

Virou feminista ativista.

Sem mais

Paronomásia e trocadilho.

É sério:

Redescobriu o seu caminho.

SEM TÍTULO (CÉU DESLOCADO DA RETINA.)

Céu deslocado da retina.

Folheado.

A retina e o escuro da boca.

O céu recorda uma floresta.

Ele, arvorecendo,

Adormece com os últimos ventos.

A árvore adquire,

A meia distância,

Uma meia luz cerúlea.

A boca se fecha.

A retina sonha.

POÇA

Música, escondida,

Faz minhas flores crescerem

Como uma catedral da água, recuperada.

Boia uma sensação tépida

De pele de mulher grávida.

Há musgo nos meus olhos,

Que retiro espanando o vazio.

Minha boca fica com fome de flores,

Mas logo o desejo arrefece.

A catedral é lenta,

Mas pacientemente se ergue

Alaranjada, esverdeada.

Um pássaro arisca no chão

E a bebe como poça de água.

HÁ MAIS DE UMA GOTA DE SANGUE EM CADA POEMA

Mulheres escarificam poemas em seus corpos.

Os poemas sacrificam danças e encenam rituais.

Sua polissemia dançante elabora uma hermenêutica

Da idade das civilizações na pele,

Ao mesmo tempo em que uma idade única

É refundada a todo momento.

Os poemas performatizam os corpos,

E os corpos se escrevem.

Toda escritura é em vermelho.

Há sangue em cada poema

(Não somente uma gota).

Os olhos preciosos das mulheres

Acendem seus poemas na escuridão.

Elas recitam as dores e as alegrias dos poemas

Que (as) conduzem rasgados no corpo.

Elas andam com a respiração do ritmo

De quem fosse a máquina do mundo...

Pode(m)-se dizer que são.

PILATOS

Irmãs siamesas que trabalham como dominatrix.

O sonho prismático do cristal.

Um sentimento com ornamentação de hibisco.

A memória subjugada por um aroma incongruente.

Faça alguma analogia, o poema é seu.

Eu não me arrisco.