Gostaria de um dia ser (e digo isto porque é cômodo porque sou homem e provavelmente nunca acontecerá nunca acontecerá de verdade um dia entrei em um chat sadomasoquista e algumas umas duas ou três delas disseram que foram e gostaram e gostam mas é muito minoria nenhuma nunca tem culpa ter cu não é ter culpa nem ter buceta é ter culpa só na Bíblia que é culpada de muita coisa mas também não tem culpa de tudo o pau do homem tem mais culpa que a Bíblia que também tem pau nem mostrar a buceta e o cu é ter culpa nem deixar filmar a buceta e o cu é ter culpa filmar hoje é com o cu na mão é preciso acabar com a violência interminável com esta violência mas eu ainda gostaria de um dia ser porque para mim homem é cômodo ser eu gosto mas é fácil gostar porque sou homem e mesmo quando acontece é difícil acontecer na realidade a realidade é o que acontece com elas todas elas) violentado por você... meu amor.

FANTASIA

Só falo o que calo:

Chupar um calo da Frida Kahlo

E encontrar uma frieira

Com cor fria, frígida

(E não colorida como Frida)

Para a minha fantasia –

Tanto broxa quanto pincel ralo,

A poesia rígida,

Mas a moleza do falo.

Seu rosto após um banho

Sofre mutações pelo vidro mínimo

Dos folículos aquáticos,

Signos em rotação se refrescando,

Refletindo um império concentrado,

Um jardim todo florido

Lançado de um lado,

Um sol combusto chicoteado pelos cabelos

Caindo derretido e fervendo no busto,

Pérolas cristalinas se colarizando,

Se avermelhando como o céu sangrado:

Seu rosto em sangue

Esbanjado em purificador

Slow motion após o suor,

Após o cum shower,

Após um dia de trabalho

Ou um dia de descanso manso...

A toalha áspera

Enxuga as metamorfoses.

EXISTENCIAL

Um galo berra, um pássaro voa;

Passo minha beurre, minha manteiga francesa

No pão.

É salgada.

Por alguma causa sem causalidade

Tão aparente penso em um tango em Paris

E na fotografia em que aparece

A bunda de Beauvoir

(Poderia ousar dizer que é espetacular?).

Desenvolvo meu pensamento comestível

E – voilà – me recordo de que ela disse

Que Sartre nunca lhe tinha dado orgasmo.

Entendo...

Às vezes o vazio existencial

Reflete na cama:

O Néant como la fin do senso da foda

(Imagino então se fosse com Anaïs Nin).

Pobre Sartre, não aja de má-fé;

Ponha a mão na Consciência

E assuma que, no fundo, tinha medo

Da sexualidade da mulher.

Gosta de se vestir de oficial nazista a pequena Todesengel a pequena desgraçada a pequena amorosa amada em um campo de concentração nenhuma lingerie da moda é suficiente gosta de falar alemão revistar procurar piolhos na cabeça judia comunista de se vestir de PM e de vigia de presídio quem seria o professor? o manifestante procurado? o black bloc escondido? o presidiário? é integrante do Femen castigando machista em pose da Playboy só que mais ácida mais artista mais ativista mais artevista anti-Hugh Hefner da mídia ninja ou não a pequena mutante a pequena mascarada a pequena jogadora que gosta da inversão que depois se veste de escrava acorrentada à procura do senhor cadela pônei gata leite e ração no pote e a pequena é gigante de ideologia ativista artevista professora manifestante comunista feminista a cama é uma a vida outra são outras vias a cama é até maior que a vida mais vasta a cama tem maior gama do bem e do mal e além tem outra ética éticas demais e além tem outra ótica sem preocupação não vazará nenhuma sextape nenhuma sextape nenhuma sextape ela apaga ela no fundo não confia em ninguém ainda bem.   

FUTURO DE CASAL

Sou voyeur e quero uma mulher

Que se deixe possuir por Belzebu,

Que deixe o demônio arder seu cu.

Quero me vestir de exorcista por capricho

E ouvir seu gutural de Emily Rose,

Desviar de seu vômito de mostarda

E te ver como uma tarântula

Descendo a escada,

Te ver ter convulsões

De risos com efeitos sonoros

Em poses finais ao modo de Aretino,

Girar a cabeça com os olhos virados

E ler a Bíblia ao contrário

Com um sotaque cretino.

Este é o futuro de poesia

Que imaginei para nós dois.

Isto, ou então eu contrair

Uma DST em uma zona

E não me tratar

Para morrer em seus braços depois. 

MEDO DO ESCURO

Fear of the Dark

Não é música que provoque medo,

Mas há sombras

Que com seu balé suspeito

Provoca as sobras

(Abastadas sobras)

Do animal que mora

Em nosso peito.

A mímica obscura do revólver,

Da faca ou o voo

(Imposto pelo imposto)

Da bomba de gás lacrimogêneo.

Todo gesto nas sombras

Pode ser de amor ou de tortura,

E a peça nua no quarto

Envolta em sombras

E sobras de peças de roupas

Pode ser carinho de casal,

Uma história ao modo de Stoya

Ou um fantasma estuprador

Boliviano fazendo lívidas

As histórias de vida.

As sombras envolvem o mundo

Em sua mística da indistinção,

E toda ilustração

Também carrega escuridão.