MEMÓRIA

É imaginativa a memória,

Assim como uma ficção passada

Também se fia em seu enredo.

Mesmo assim nela confiamos,

Pois assim ela é e tece

A narrativa de nossa vida.

Uma ficção passada

Que se fixa vagamente,

Assim como uma ficção presente

É capaz de alimentar o passado

E chegar até ele

Como iluminação do que ocorreu

Ou ocorreria.

Porém nossa memória é parte nossa

E parte de todos;

Toda memória é nosso coração

E ao mesmo tempo coleção:

É coletiva.

Memória também é desmemória,

É omissão,

E nossa memória é em nossa concepção

Diversa de uma narração

Que não a nossa.

Quem narra nossa memória

Acrescenta, exclui,

E cria outra ficção

Que refigura a nossa.

Nossa memória é outra

Quando é do outro a interpretação.

Por isto também é coletiva:

Porque é volátil o que ela contém

E porque todo homem

Conta com a imaginação.

Nenhum tempo é perdido:

O passado é uma hemorragia do presente,

Do presente nômade

Que se eterniza se recriando

A cada sempre nova mesma aparição. 

É como cair em um abismo

Esquecendo todo o suporte das asas,

É como aparecer em uma sextape

Roubada de um estoque privado,

É como crer em um deus

E descobrir que ele é o acúmulo do nada,

É como escrever um poema sério

E o acusarem de poema piada,

É como se recuperar

E ainda se sentir acabado,

É como acabar com a vida

Ainda em vida, antes dela ter terminado,

É como sentir amor

E sentir que ele é criação, como a arte,

É como sentir que o fim do mundo

Sempre esteve aqui e agora

E em toda parte,

É como confiar

E a confiança alheia ser parte de um jogo,

É como ter água à vontade

Quando o que se pede é fogo,

É como querer ser clássico

E um idoso te chamar de novo de novo.

MANIFESTO

Logo partirei para uma manifestação

Já com a perigosa sensação de rotina.

Termino o PF pensando na PM:

Que grau de vandalismo terei de suportar?

Prefiro não usar máscara

Nem ser anônimo.

Parto para a manifestação

Já com a perigosa sensação de espetáculo.

Quais as pautas?

Alguns fazem do despautério a pauta,

Outros fazem pautas das calçadas

E da rua o caminho,

Antes de qualquer definição.

O povo grita a nação

E se esquece de gritar povo,

Assim como se esquece

De que há povos entre o povo.

A sociedade é um polvo.

A performance absorve a manifestação,

Performance para book e Facebook,

Mas artística também.

Ou então o espetáculo das ruas

Transformou a rua no palco

Onde arte, protesto, cotidiano

E comunicação tenham atingido

Um patamar de identificação

Ainda não mensurado?

Há muito pacifismo de um lado,

Muita violência de outro.

Às vezes não se define o lado,

Mas um dos lados sempre está mais correto,

Enquanto o outro é o Estado

Promovendo estados de sítio

E de exceção.

A volatilidade do espetáculo do povo

Às vezes adquire peso, solidez.

O público às vezes não sabe

Como reagir perante um espetáculo,

Não sabe como agir,

Não sabe o que fazer

Com a memória dele,

Com seu impacto.

O público procura criar

Uma resposta espetacular

Para compensar a reação.

Se a crítica não for construtiva,

Ou melhor, se a crítica não for construção,

Muito artista se revolta ainda mais.

Para alguns deles, até, a rua é o lar.   

A companhia de árvores

Exibe seu corpo cadavérico:

Bailarinas dançando em jejum,

Enquanto uma exibe o gesto

De acalentar nos braços

Um filho invisível

De que ela se arrependeu

De abortar por conta própria.

Mas também dança,

Confundindo a culpa e o sofrimento

Com um artístico fetiche fetal.

A natureza sempre tem novas gestações

E configura de outro modo

O que para nós é fatal.

Porém esta árvore bailarina

Sente o que nenhuma sente,

Se comunica mais que as outras

E às vezes sorri

Um sorriso largo e deprimente

Que me atemoriza.

As sombras fazem-nas dançar mais.

Ela quase não tem cabelos,

Sua dentição é horrível.

Seu balé suave pesa como martelo.

CU CULT

A bunda da funkeira,

Ao rebolar e se abaixar,

Me fez reconhecer,

Por um momento,

A ontologia absoluta

Ao modo de Bachelard.

SEM TÍTULO (O DIA NASCE ORIENTAL,)

O dia nasce oriental,

De olho rasgado mas azulado.

Minha mente vaga

Até o oriente do oriente do oriente

Do oriente do oriente do oriente

Até tudo se tornar o oriente,

E me levanto, após, ocidental.

PAISAGEM

Uma comichão de colmilho sobe no hálito

Com uma atenção leopardina no olhar

Que fareja no chão alguma presa que, por ser presa

Do próprio odor labiado de tomilho,

Ilude pela tatuagem arbustiva que o alimento

Vivo é antes uma paisagem móvel,

Uma ilusão de paisagem aromática

Como um simulacro do amor carnívoro,

Do amor carnal que agora se levanta

Completamente e caminha com gestos licorados

Como cominho que quer enaltecer

No corpo sua origem egípcia,

Mas com um esgar de jaguar

Que vê no exotismo

Uma espécie especial de erotismo.