BELEZA INTRUSA

2012-02-13T20:56:00.000-08:00

Pôr uma suicide girl
Numa pose de Jan Saudek
Mas para dizer
Que uma garganta amorosa
Não merece bala de revólver,
Mas projétil mais moroso...
Porém
Pose é uma pose é uma pose é uma pose
(Talvez em algum chapéu
Uma rose)
E não há mise en abîme
Que eu mais estime
Que este
Do i suppose...

ALÉM ÉCFRASE

2012-01-22T11:51:00.000-08:00

Brincar de ótica.
Óculos Rembrandt.
Daí o mirrado
Que não se sustenta
Tomar a bengala
De Dalí.
Agora Goya.
Elefantíase de possibilidades.
Deformação crítica
Com esperança
De fruição estética:
Sonhar com monstros
No cotidiano.
E disto tirar
Lições de ética.

2012-01-18T23:06:00.001-08:00

Travesti de rua,
Você sabe: a vida é teatro.
É sempre o mesmo trato:
O poeta
Tem de abraçar
A margem,
O cão vadio,
O rato.
E faz bem para o retrato.
Então é assim que acabo?
Se idealizei puta,
Tenho de imortalizar
Seu rabo?

2012-01-17T18:27:00.000-08:00

Assombra o sonho
De barbárie antiga
Em que bacante babante
Em bando, lupina,
Me devore o corpo,
Me apresente a chacina.
Nenhuma sexy girl
Serial killer
Com roupa de fetiche,
Trejeito de louca e culta,
Dizendo que lê Nietzsche
(Produto de mídia),
Convence meu corpo
A alimentar o Orco.
A bela cecídia
Se deposita só em “ti”,
Olhar imundo de poesia...
Que eu nunca vi.

2011-12-24T13:21:00.000-08:00

Passou a mulher bela como cotovia;
Mas a mão era deformada.
Era na mão que estava a poesia.
O resto era de fachada.

Mas a poesia também é de fachada,
O paradoxo insiste.
O que existe, o que não existe?
Dê-me logo um facada!

2011-12-22T08:03:00.001-08:00

Micromultíplices

Luzes estrelinas –

Já brandas,

Não tão luciferinas –

Entranham

Nas minhas entrelinhas,

Estranham

As luzes de cá dentro,

Escuras e sangrentas,

Que eu fermento

Contra a favor

Das luzes das estrelas

Que eu ungüento

No sêmen de meus olhos,

Ao relento;

E nada me cura mais

Que este veneno

(Nem vinho do Reno,

Que eu não bebo),

Pois o meu belo,

Também anestésico,

É ser um lobo,

Ao redor de vários,

Devorador de estrelas

Ao som anônimo

De um stradivárius;

E quando desesperada

Brilhante aléia

Sucumbir perante a alcatéia,

As últimas estrelas

Darem um tísico,

Mas virilmente lésbico,

Liliputano sorriso

Para que suas luzes,

Manchando um pelotão de puses,

Transformem o céu

Numa gigantesca gonorréia.

2011-12-15T10:21:00.001-08:00

Sua urina percorre meu sangue em jatos.

A textura de suas fezes convence minha pele,

Confabula com meu nariz e tenta aliciar minha boca.

Seu suor abre os olhos de todos os poros.

Todos os poros têm olhos para você,

Têm óleos escorrendo, e não são raros;

São óleos de cozinha, que cozinham onde escorrem.

Eu estou parado, e todas as coisas correm.

O amor é um perfume que perpassa

O espaço de vôo entre a mosca e o estrume.

É a magia branca do talco desflocado

Que sobe atenuado ao odor do ânus que assa.

A vida é líquida, e eu gosto de vários tipos de taça.

Sua urina tem sangue, e eu calculo

O sabor dos pratos que você come

E que te alimentam o cálculo...

(Nem toda chuva é de ouro... Há as de cristal).

Sua urina tem pedra, sem nunca o tom ético

De um chamado João Cabral de Melo Neto.

Estas lições são de rim, uretra e mesmo do canal: reto.

A vida é atriz

E Deus foi a única meretriz que não consegui pagar.

A vida é sólida mas diz

Que não há chance de uma pedra (molhada) filosofar.

2011-12-12T12:02:00.000-08:00

Dedirosácea

A hora

Em que a acácia

Albora

O momento crucial

De sua geometria

Imputrescina;

O rito fardal,

Sua sina.

2011-11-28T13:57:00.001-08:00

Dominatrix,

Domina

Minha memória

Como um voto

Da velha história

Do styx.

Atriz mistress,

Exibe a beleza da estria

Com a morbidez

De uma mania.

Minha refeição de escravo:

Comer cravo...

Chupar canela.

E também morder chicote...

Como um mascote.

Sou garçom, e enfermeiro...

E bom serviçal

No banheiro.

Mas, dominatrix,

Consegui meu prêmio

(Pois sou um pet vingativo),

Que é a exibir

No proscênio

Do poema

Como uma cadela

Após um enema,

Tendo escritas

Com estilete

Em um seio a palavra sex

E em outro a palavra six.

CALOPSITA (DEVANEIO)

2011-11-27T16:25:00.001-08:00

A lua é uma caturra

Que me catarra na cara.

Parece um aborto, me excita.

Aborto vivo e vível da minha tara.

Incrível. Rara. Me excita. Calopsita.

Glória: parece um aborto a lua clara.

Dimórfica e órfica

Destila, mingua uma babeira baqueira.

Espessa, sem pressa.

A luz mais bela é funesta.

Funambulina que bolina –

Cinzóide nas pontas estilo estilizado –,

Resta o rastro,

Coágulo crasso

Do desejo castro.

2011-10-30T16:03:00.001-07:00

A Lars von Trier

Saturnina a má-fé desvia

A cadência de minha estrela-guia –

Saturnal melancolia.

Me vê de um viés de prolapsia.

2011-10-20T14:01:00.000-07:00

A pedra no caminho

Esfumaça a boca herpiácea

Na noite luminal.

Presumo:

Se bolinar um seio

A lua se moverá?

Só o vírus é positivo

No corpo onde há

Aberturas para um ah!

Após rapto, cacete ou cassetete.

Porém assumo:

Se bolinar (ingenuamente) um seio

A lua se moverá...

2011-10-12T18:46:00.001-07:00

Colhe a fruta

Na labuta.

O sol se cobre,

Colhe o dia.

SÁFICA

2011-10-12T13:19:00.000-07:00

Seus gestos falhos

São onde a beleza germina.

Onde querendo ser homem

Se é mais feminina.

EM FLOR

2011-10-03T16:08:00.000-07:00

Um indício de infinito

Distorce minha boca.

Deus está morto,

Mas uma luz ainda me cega.

O que é esta luz,

Este fogo de fé,

E de afago terno

Vindo do Inferno (?)?

Após um threesome

De tulipa e violeta

Em um dia roxo,

Um estupro (divino)

Colaborou com minha dor.

- Um (deus) menino

Brotou no jardim em flor.

Fluir no sangue,

Sangrar no fluido:

A aniquilação

Foi minha oração.

IMPRESSIONISMO DE BORDEL

2011-09-09T20:11:00.000-07:00

Sob o véu do cigarro,

Imagens

De vagas bundas.

2011-07-09T14:52:00.000-07:00

Perfuncta

De perfume,

Unta

De lume

O cabelo,

Lumino de lua.

De sol o seio,

Cada qual

Com seu igual;

Ou mais um no meio.

Um nome:

Nume.

GARGLE

2011-06-10T18:29:00.000-07:00

Que bonito
Ver uma mulher
Babando.
Não de drogada
Ou bêbada:
Babar por babar,
Brincando.
Babá do meu desejo,
Pingando.

A PAIXÃO DE CRISTO (VERSÃO PORN FREAK SHOW)

2011-03-21T11:11:00.000-07:00

Esse sketch é um thêatre du fauteuil ou deve ser encenado em algum evento underground durante o período da Semana Santa, se existirem estúpidos o suficiente.

Dois focos de luz atingem as extremidades da direita e da esquerda do palco. Dois atores em suicide suspension arrancam, mastigam e engolem fragmentos de páginas da Bíblia. Os focos se suspendem e permanece a escuridão por alguns minutos. Cai o pano. Ergue-se o pano e novo foco atinge o centro do palco, onde é revelado um padre recebendo sexo oral de duas freiras. Ambas estão ajoelhadas com os rostos de frente um para o outro, postura de oração e tremelicando a língua na glande do padre, que geme palavras desconexas em latim. Esta “apresentação” tem de ser de uma afetação libertina terrível. O foco é suspenso por alguns segundos. Um novo foco atinge novamente o centro. José penetra analmente Maria, que se mantém de quatro. Os dois gemem. Um foco de luz mais ao fundo do palco revela um ator em angel suspension: é Gabriel Arcanjo. Outros atores retiram Gabriel Arcanjo da suspension; este chuta José e violenta vaginalmente Maria. José chora enquanto Maria grita. Após o coito, Anjo Gabriel anuncia.

Gabriel Arcanjo – Tenho novas. Vocês terão um filho. Foi Deus quem afirmou. Não tema, vadia. Ninguém ficará sabendo como foi.

O foco é suspenso. Cai o pano. Ergue-se o pano e o palco se ilumina por completo a partir deste momento, revelando a última ceia. Jesus Cristo está com cabelos e barba bem sujos.

Jesus Cristo – Este cálice é a nova aliança em meu sangue. (Bebe e cospe nos discípulos). Com certeza algum filho da puta me irá trair! (Derruba a mesa e sai gargalhando).

Cai o pano. Ergue-se o pano. Jesus no monte das Oliveiras, ainda bebendo e cambaleando, é seguido pelos discípulos.

Jesus Cristo – Ah, se não fosse este cálice...

Um ator em angel suspension (um anjo) se encontra mais ao fundo do palco. Jesus o percebe e joga o cálice em sua cabeça. Então também percebe que seus discípulos irão se deitar e os chuta para não adormecerem.

Jesus Cristo – Vagabundos. (Rodopia gargalhando).

Uma multidão surge, com Judas à frente, que beija Jesus.

Judas – Smack!...
Jesus Cristo – Sabia que era você o filho da puta!

Jesus é levado pela multidão, enquanto os discípulos debandam. Cai o pano. Ergue-se o pano e uma fogueira crepita no meio do palco. Pedro está sentado junto a um conglomerado. Uma criada o observa atentamente.

Criada – Este homem também estava com ele!
Pedro – Nem o conheço, caralho!...
Homem – Você é um deles!
Pedro – Puta que o pariu! Já disse que não!
Outro homem – Você também é galileu!
Pedro – Porra... Não sou. Já neguei três vezes. Não é o suficiente?

Jesus aparece com a multidão, olha para Pedro, gesticulando com os dedos: o polegar representa uma vez, o indicador duas vezes, terminando com o gesto obsceno do médio, que também representa três vezes. Jesus é levado até o Conselho.

Caifás – Você é o Cristo?
Jesus Cristo – Pode apostar que sim! (Faz pose para uma possível fotografia? Nisto, a multidão o agride com bofetadas).

Cai o pano. Ergue-se o pano. Pilatos está esfregando as mãos em uma bacia repleta de miúdos de animais. A multidão chega com Jesus, alvoroçando e gritando muito alto.

Multidão – Não paga imposto, se diz Messias e Rei.
Pilatos – Você é o rei dos judeus?
Jesus Cristo – Pode apostar que sim! (Faz pose para uma possível fotografia?).

Pilatos observa a multidão sombreado de estranhamento e dúvida.

Pilatos – Então vão se entender com Herodes. (Esfrega as mãos na bacia de miúdos).

Cai o pano. Ergue-se o pano. Jesus está diante de Herodes, acusado pela multidão.

Herodes – Não fará nenhum milagre?
Jesus - ... (Gargalha, enquanto deixa seu pênis endurecer).

Herodes ri e o envia de volta a Pilatos. Cai o pano. Ergue-se o pano. O ator que interpreta Jesus é vítima de um spanking. Jesus é vestido com um manto púrpura. Cai o pano. Ergue-se o pano. Jesus está novamente diante de Pilatos e ao lado de Barrabás.

Pilatos – Eis o homem! Eu solto Jesus?...
Multidão – Solte Barrabás! Morte para Jesus!

Pilatos esfrega a mão na bacia de miúdos. Cai o pano. Ergue-se o pano. Jesus e Simão de Cirene andam como cães segurando ganchos de metal na boca. Uma multidão os segue e um grupo de tiétes grita, desespera-se, chora e desmaia. Chegam no Gólgota e o ator que interpreta Jesus é suspenso ao modo da crucifix suspension, juntamente com dois outros atores que interpretam ladrões, representando a crucificação. Jesus vocifera.

Jesus Cristo – Pai, vá para o Inferno!
Multidão - ... (Gargalha).

Uma tiéte rompe a barreira dos legionários e tenta fazer sexo oral em Jesus, já agonizando. Os legionários prestos a agarram e a jogam de volta à multidão. Jesus expira. Cai o pano. Ergue-se o pano. José de Arimatéia conversa com Pilatos.

José de Arimatéia – Assim posto, o senhor permite?
Pilatos – Sim. Estou de acordo.

Cai o pano. Ergue-se o pano. José de Arimatéia está carregando cuidadosa e sorrateiramente o corpo de Jesus através dos meandros perfumados de um jardim. Ele viola analmente o corpo e o joga em um sepulcro escavado em uma rocha para apodrecer... eternamente. Cai o pano, todo sujo de miúdos. Ergue-se o pano e o ator que interpreta Judas está em suicide suspension, representando suicídio por enforcamento. Cai o pano definitivamente.

POESIA E CONSCIÊNCIA AMBIENTAL

2011-03-14T13:25:00.000-07:00

As questões ambientais são prementes na atualidade, haja vista as discussões e acordos de âmbito internacional que objetivam metas de redução na emissão de gases-estufa na atmosfera e a criação de formas de desenvolvimento sustentável; sem omitir o importante papel das Organizações não-Governamentais (ONGs) que têm eclodido assim que os problemas ambientais começaram a recrudescer.

Como creio que toda obra de arte está comprometida, de um modo ou de outro, ainda que o mais complexo, com o contexto histórico-social onde ela se forma (ainda que seja para negá-lo), penso na maneira mais artisticamente digna e eficaz da poesia abraçar em sua formação a consciência ambiental. “Conceitos sociais não devem ser trazidos de fora às formações líricas, mas ser hauridos da rigorosa intuição delas mesmas.” (ADORNO, 1980, p. 194). É neste sentido que penso a expressão “maneira mais artisticamente digna e eficaz” da poesia se comprometer com o contexto histórico-social.

Assim posto, lembro que os ambientalistas muito simpatizam com o pensamento rousseauísta. Pertinente, afinal o promeneur solitaire alimentou uma visão benéfica da natureza ao teorizar sobre cultura e sociedade. Só não sei se não seria muito ledo conservar no imaginário a imagem de um bon sauvage no interior de uma sociedade tecnocrata que não permite mais nenhum retorno genuíno às condições de vivência físico-emocionais mais próximas ao natural. Todavia, o desenvolvimento e a realização através de procedimentos estéticos da consciência de um sentimento de ligação íntima, de uma disposição afetiva especial entre o eu e o não-eu, isto é, a exterioridade, a natureza, é uma das maiores heranças rousseauístas adotadas pelos períodos de modernidade. É preciso resgatar Rousseau neste sentido, exercitar esta realização em direção à esta consciência ambiental contemporânea que vivenciamos. E insisto em frisar que penso não em uma obra de arte guiada por conceitos raptados, transportados à revelia, mas antes em uma obra de arte que, de modo legitimamente artístico, permita intuir elementos culturais atuais de seus procedimentos específicos, quais sejam aqueles que mais intimamente descobrem o “ser” da poesia – aqueles que relacionam de modo visceral elementos que culturalmente, tradicionalmente, estão em situação de oposição. Destarte, a maneira mais artisticamente digna e eficaz da poesia abraçar em sua formação a consciência ambiental é resgatar, no interior dos procedimentos poéticos mais específicos, aquela disposição afetiva especial primeiramente desenvolvida por Rousseau, e agora direcionada contemporaneamente. Óbvio que, para isto, a consciência vigilante, a substancialidade do cogito, a experiência do principium individuationes não pode ser anulada ou incapacitada. Ao contrário. É no rigor da consciência vigilante que essa disposição afetiva se atualiza. E desta forma a poesia assume seu modo específico de resistir às direções prejudiciais do progresso insustentável e acumula mais provas de que a resistência da poesia é uma possibilidade histórica.

2011-02-22T11:57:00.000-08:00

Belo e bélico:

Belígero,

Ante de meu nariz

As catotas de ouro,

Um besouro

Cornígero

(Das costas sosígenas?)

Rebrilha

Na crina

Da vagina,

Flamígero

À luz da lamparina.

A cornuta cornamusa

Afina

Para não cantar

Musa corna

Nem cabeleira assassina.

A musa se anima.

Belicorno,

Ele faz cara de rima.

Se não estivesse

Tão próximo ao rego,

Eu beijaria

Um gigantesco clítoris negro.

ENCONTRO

2011-02-16T11:10:00.000-08:00

Bar. Bebem um pouco. Olham-se um pouco. Esboçam um sorriso, logo sustido. Aproximam-se. Esboçam um sorriso, logo sustido. Conversam um pouco. Bebem um pouco. Esboçam alguns sorrisos, logo sustidos. Pagam a conta. Vão para casa. Abre a porta. Fecha a porta. Esboçam um sorriso, logo sustido. Beijam-se. Vão para a cama. Despem-se. Aproximam-se um pouco. Aproximam-se mais um pouco. Beijam-se. Senta na cama. Permanece em pé. Masturba o pênis. Suga o pênis. Suga o saco escrotal. Lambe o saco escrotal. Suga o pênis. Estendem-se na cama. Lambe a vagina. Penetra o dedo na vagina. Lambe a vagina. Penetra a vagina. Posição 1: papai e mamãe. Posição 2: de quatro. Posição 3: de lado. Posição 4: ... Posição 2: de quatro. Chupa o dedo. Penetra o dedo no ânus. Penetra o ânus. Esboça um gemido de dor, logo sustido. Senta na cama. Fica em pé. Ejacula na boca. Esboça sinal de esforço, logo sustido. Engole. Vão ao banheiro. Lavam-se. Vão até a porta. Abre a porta. Vai me ligar? Acho melhor não... Esboça um sorriso, logo sustido. Estava brincando!... Esboçam um sorriso, logo sustido. Fecha a porta.

2011-02-03T20:05:00.001-08:00

Toda Esfinge finge,

Mas não como fingidor

Que finge dor.

Toda Esfinge –

Corpo,

Alma,

Deus,

Azul do céu,

Azul do mar,

Azul da flor –

Quer não extinguir

As águas do Estige –

Ainda que meandrem,

Labirentem –,

Represadas que sejam

Em única íris

Que irie

Único sorriso.

Sorriso e íris únicos,

Plenilúnicos

Do mistério

De uma efígie.

MULHER DORMINDO

2011-01-02T17:24:00.000-08:00

Seu sono assoma. Ora um mastro seu corpo condiciona, ao qual abaixo um lençol (de água) meu desejo convulsiona; ora ramos, ervas de seu corpo brotam e, profundo, mas na linguagem floreada das flores, murmura os segredos que as terras adotam. Seu sono modifica seu corpo, e o estabiliza como sumário de todas as mudanças. Seu sono faz de seu corpo andança, e logo o retorna no de uma criança. Já prevejo seu futuro mineral; seu corpo se decompõe, mas retoma o estado fetal. Seu sono cicatriza seu corpo com arabescos lácteos: esgares, sorrisos desdentados de todas as viagens, épocas e idades. Seu sono faz de seu corpo (cálido e calado) discurso, alegoria – bíblica, contemporânea. Seu corpo é negro, seu corpo é pálido. Seu corpo é repositório de lembranças, vagantes com o vento nos cabelos, vacantes como de seus olhos os irrefletidos desvelos. Seu corpo é relicário de sonhos de outros sonos. Seu corpo é sudário, onde as linhas de seu linho são traçadas por meu dedo imaginário. Como seu corpo pertencer ao meu corpo refratário? Como seu sono cessar seu curso tributário? Seu corpo é um afluente que minhas veias ousaram (tentaram). Absorver.

2010-12-15T11:48:00.001-08:00

De onde a paixão do detalhe? Que orienta certo Oriente? Que prodigaliza e rebaixa certa ninfeta? É questão de detalhe toda morbidez, é priápica a perscrutação de sardenta tez, isto é, de sardas uma de cada vez, e de preciosismo de pedras, tecidos, estilos, com torcicolo ou com estilete?, filete de luz, réstia de azul, resto de alimento no canto do prato? De onde o súbito parto das pequenas coisas, que se avolumam, outorgam soberanas o domínio da atenção, a lente do foco, assoberbando como uma infecção, metástase in loco, rebanho, tropel, enxame, exame de pontos, vírus, bactéria, icário ácaro, cárie na ponta da língua, ou melhor, ponta da língua na cárie (e não importa o tamanho do caralho?)? Unha infantil no canto da pia, na extremidade do vaso sanitário, mosca em teia de aranha no último caule da última planta do orquidário? É de semente em semente que o solo sente que assume o poder.

O BOLO

2010-11-22T15:54:00.000-08:00

- Querida, já cheguei ao ponto definitivo de te amar da forma como entendo o grande amor, o amor com o qual eu sonho – confessou à mulher, dolorido, despertando-a de um sonho incompleto às duas horas da madrugada. Seus olhos aturdidos, semiobservando as rugas da testa algo transtornadas do marido, não conciliaram com as palavras ditas com certo tom de fatalidade enrustida, desesperada, o que acabou por não atingir, nos olhos dela, o efeito pretendido, revelando, ainda nos mesmos olhos, uma sensação de estranhamento advindo também da sonolência, mas prioritariamente da incompreensão momentânea de certas expressões utilizadas pelo marido. Mas logo se revitalizou sua compreensão. Decifrou o enigma, que de tempos em tempos, durante todo o período de casada, reassombrou os diálogos, as carícias, as promessas futuras.

- Digamos, querido, que cheguei ao ponto de considerar com bastante carinho – respondeu lacônica, porém com laivos de delicadeza afetiva. Só não apresse o percurso de algo que nem nós às vezes temos a certeza de compreender tão claramente - finalizou.
Os olhos dele conciliaram com as palavras ditas. Suas rugas retrocederam o esgar.
No café da manhã ambos se alimentaram com gestos compartilhados; um sorriso tímido instigava outro. A paixão pelos gumes, o deslizar da faca no pão (uma faca para cada um, diversa uma da outra), as típicas preliminares da margarina e da geléia antes de se levar algo à boca pronta para, com mil martelos e serras, aniquilar, ou melhor, tornar sagrada a coisa enviada ao estômago, fixavam-se nas retinas e no pensamento de ambos. Por um momento, ele sentiu como se o estômago e a língua de sua mulher estivessem adquirindo vida própria. O estômago brincava de forma sutil, ronronando, remexendo-se um pouco, salivando como uma criança recebendo doce. Uma pequena criança docemente devoradora. A língua odaliscava um pouco, em tom provocativo. Dançava com o abdômen lubrificado de margarina, liso e evidente, em circunvoluções perceptíveis para um homem somente, um Herodes particularizado, em um trono parecido com a cadeira de uma mesa de cozinha.
Beijou a odalisca anã e se dirigiu ao local de trabalho: o açougue. Lá, cortou as carnes com um sentimento renovado. Nunca os nervos foram tão ramificados, o sangue tão rubro, os ossos tão inseguros. Recordou, com avidez afetiva, um dia em que sua mulher se feriu fazendo a unha. Feriu o dedo de modo muito suave, mas o suficiente para ele mimá-la com preparativos de assepsia, cuidados de esparadrapo e beijos... Nunca o sangue tão rubro.
Porque ela ainda não lhe tinha desejado as felicitações (era seu aniversário), ao invés de se ter magoado, suspeitou que lhe iria proporcionar alguma surpresa, como em alguns aniversários anteriores. Fingia que se esquecia do dia especial e preparava de antemão um delicioso bolo e/ou guloseimas várias. Ao chegar em casa extenuado, mas extasiado sem saber muito bem por que, uma comoção ainda mais singular assaltou seu organismo, aumentando a excitação. Encontrou em cima da mesa da sala de estar o maior bolo de chocolate que vira em vida, repleto de cerejas estufadas e muito vermelhas. Sua mulher surgiu do corredor com as mãos para trás com o sorriso tão apetitoso e com os lábios tão acerejados quanto o bolo. A comoção dele também reverberou em um largo e satisfeito sorriso, enquanto ambos olhavam fixamente para a vela que representava o número um dos seus recém-feitos quarenta e um anos.
Do lado do bolo, o cutelo ansiava por cortá-lo em mil fatias.

2010-11-16T10:29:00.000-08:00

Era ator. Seu nome – Estêves – era mais uma máscara; sua identidade era cambiante, à margem de todos os câmbios. Abastado... de cabelos e de aparições, soltas como os cabelos. Aparecia, às vezes como aparição mesmo. Aparecer passou a ser uma forma de existência. Nunca ser, sempre estar; naturalizar (ou não) o estado de processo, o processo do inacabado, o percurso do incompleto. Ser – expressão por demais complexa – parecia-lhe muito pouco mutável. Onde estava o ser? O ser precisava aparecer. E aparecer era a melhor forma de estar. E ele esteve vida afora. Esteve engraxate, ainda estando criança; esteve mecânico, já estando maior; esteve pequeno empresário, já estando um pouco maior; esteve falido, estando novamente menor. Acordava (ora em uma cama ora debaixo de jornais) e se assustava às vezes com a mutação no espelho (ora inteiro ora despedaçado). Nem sempre havia tempo de laboratório para a mutação de cada dia, mas logo acompanhava a peça e adquiria mais experiência. Esteve em circo: palhaço oficial da sociedade industrial. Esteve em mal caminho, pois é difícil andar reto em esquinas tortas. Por fim, um grande diretor abriu vagas para interpretar um anjo. Ele se inscreveu sem titubear. Ganhou o papel. Ninguém assistiu, mas esteve em sua mais comovente e convincente performance.

REFEIÇÕES

2010-10-25T11:08:00.001-07:00

I

Onde a mulher de três seios?

Procuram no covil dos anseios
A transparência das veias
A perfeição disforme dos meios
Que talvez alimentasse a lactância
Que banharia a vil criança...

Onde a perversão dos sulcos
A degustação dos sucos
O doentio cuidado, a cínica complacência
Que possibilitasse sujar
A fralda com outra profícua essência?

Onde a mulher de três seios?
A criança famélica
Quer idolatrar a mais completa mãe.

II

Como craveira
O sabor incomum.
Esboço, caveira
De um enxame
De moscas
Presas em paragem traseira.
Aracne giganta
Elaborou esta teia?
Aracne eu,
Como.

TAMPA DE VIVEIRO

2010-10-25T11:06:00.000-07:00

Tarântula de fogo.
Espirro de cerdas.
Fênix barbada.
Uma leve fissura
E a vingança do verde
Apaga a queimada.
Destas cinzas
Não se renasce.

SASHA GREY

2010-08-26T22:18:00.001-07:00

Diz que é de Dorian Gray
“Leio Nietzsche”, ela diz
And she swallows three loads of jizz!

NADJA

2010-08-18T09:31:00.000-07:00

Nada há
Que impeça
De,
Tentacularmente,
Vagar
Como sonho e esperança.
Porção móvel de esperança
Na espera
De,
Ao acaso (objetivo),
Encontrar
Uma mão de fogo na água
(Pois o fogo e a água
São a mesma coisa,
Mas o fogo e o ouro não).

ESOPO VORE

2010-08-15T10:50:00.000-07:00

A raposa e o leão propuseram um acordo. O leão devoraria a raposa e a raposa seria devorada pelo leão. Assim, ambos ficariam satisfeitos. Então, o leão devorou a raposa e a raposa foi devorada pelo leão.
Esta história não tem uma moralidade.

2010-08-12T19:33:00.000-07:00

... É preciso contar esta história. De alguma forma. Algum dia ela será contada. É que ele era um menino especial e o que é especial precisa ser contado, apesar de não sabermos ao certo o motivo. Em uma aula... Ele era especial sempre, mas em uma aula... Ele tinha nove anos. Mas ele tinha essa idade somente em uma aula. Em outras, não. Em certa aula... Ele sempre era admirado. Brincava com os amigos de coisas... esquisitas. Que chamavam a atenção. Tirava coelho de cartola, coelho usando uma cartola menor. Invocava chuva de borboletas à noite, chuva de mariposas de dia. Nesta aula, o professor fez um círculo com as carteiras (método desnecessário) para promover um exercício de classe. De repente, com nove anos, ele levitou. Os colegas adoraram. O professor se enervou, mas ele se centrou na sala e sonhou que era o sol... Ele não era mágico...

... ele se casou com uma beleza estranha. Sua mulher era boa, mas quase transparente. Parecia um mapa, pois as veias assomavam por todo seu corpo. Era tão magra... Ele cresceu normal, amadureceu além dos nove anos, apesar de ainda levitar e sonhar que era o sol. Ela era tão branca... Na realidade, agora ele sonhava mais calorosamente em ser o sol. Ela era tão magra que andava tão curvada que parecia que ia quebrar. Mas não lembrava vidro, apesar de sua fragilidade e tendência transparente. O sol refletia no vidro de forma mais bela... Mas ela era uma mulher boa...

... É uma bela história, na realidade. E precisa ser contada... Ele morreu de forma especial também. Mas teve filhos. A mãe deles tinha olhos roxos, irisados. Eles, não... Mas também morreram. E de encontro ao arco-íris. Confundiram metal dourado com o sol... Não me recordo como ele morreu, apesar de ter sido de forma especial. Talvez por isto também a história precise ser contada. Eu não compreendo porque ela não foi contada... Eu não compreendo. Ele compreendia tanta coisa, e quase nunca se pronunciava. A mulher morreu de leucemia. Quantas manchas... Que mapa terrível. Mas sua beleza não desvaneceu. Só se tornou mais estranha...

... Eu queria contar esta história, mas não compreendo tanta coisa... Acho que ele tinha nove anos em uma aula. E, com certeza, em algum lugar, havia um sol...

2010-08-10T18:47:00.001-07:00

Átomo
Por
Átomo
Microagrupando
O mundo
Em macro.
Palavra
Por
Palavra
Discursando
Ato.

VISITA NOTURNA

2010-08-06T12:26:00.000-07:00

DRAMATIS PERSONAE E/OU PERSONAGENS DO CONTO

LÚCIO
LÍVIA
BRUNA

Vibra a campainha de uma casa. Lúcio, de dentro da casa, verifica pela janela sem ser percebido. Com algum esforço, reconhece uma silhueta feminina.

Lúcio – Lívia, venha ver...

Lívia termina de se pentear e atende o pedido de Lúcio. Aproxima-se da janela e, também sem ser percebida, reconhece uma silhueta feminina.

Lívia – Sim, é ela. Atenda.

Lúcio abre a porta, dirige-se ao portão e o abre já em vias de esboçar um sorriso para a silhueta que assume mais nítidos detalhes.

Lúcio – Olá.
Bruna – Olá.
Lúcio – Seja bem-vinda. Entre. A Lívia está lá dentro.

Lúcio e Bruna adentram, ela após ele, a casa. Lívia está sentada em um sofá com um sorriso separando os lábios bastante carminados; porém, seu sorriso parece flexionar uma coceira de indecisão. Enfim se levanta e se dirige até a visita para que uma demora de atitude anfitriã não condicione os termos de um constrangimento.

Lívia – Faz tempinho, hein? Me abraça!

Estreitam, ambas, um confortável abraço.

Bruna – Sim, apesar de morarmos na mesma cidade. Mas é a famosa correria, não é?

Lúcio se sente algo marginalizado.

Lúcio – Universidade, não é?

Lívia se constrange um pouco, enquanto Bruna assente com gestos de cabeça.

Lívia – Sim. Não fazíamos o mesmo curso, mas ingressamos no mesmo ano. Morávamos em repúblicas bastante próximas. Íamos às baladas juntas.

Bruna vira todo seu rosto em direção a Lúcio.

Bruna – Pois é.
Lúcio – Vamos beber algo? Sente-se, Bruna.

Ambas se sentam no sofá ao modo que Lúcio propõe com a apresentação de copos e de uma garrafa que eles bebam vinho.

Bruna – Lúcio, não bebo álcool. Até porque sou vítima de uma gastrite que ainda me incomoda um pouco, mesmo tratada. Me desculpe.

Estranhamente, a expressão de Lúcio reage com um tom de certa preocupação, sem ficar claro que seja pela informação da gastrite.

Lúcio – Suco?
Bruna – Ah, sim. Gostaria. Por favor.
Lúcio – Laranja?
Bruna – Pode ser. Antes suco cítrico que álcool.

Bebem os três. Lúcio atenta para a diferença de tonalidade dos lábios de Lívia e de Bruna. Ou melhor, para a diferença de tonalidade de batom, e como essas tonalidades imperceptivelmente reagem em contato com o vinho, no caso de Lívia, e com o suco, no caso de Bruna.

Lúcio – Mais açúcar ou gelo, Bruna?

Bruna – Não, obrigado, está bom.

Bruna sorri um sorriso que se desprende sutilmente do rosto, flutua um pouco, mas que logo se justapõe mais vivamente.

Lúcio – Como se conheceram, Bruna?

Bruna olha e sorri para Lívia. Então se vira para Lúcio e se mostra mais receptiva que antes.

Bruna – Nos conhecemos em um curso de extensão que nós duas, por um acaso, fizemos. Levantei para questionar um dos palestrantes no mesmo momento que ela. Ela acabou falando na minha frente e após o curso veio se desculpar. Jantamos juntas na universidade e nossa amizade frutificou.
Lívia – É isto...

Lívia e Bruna se entressorriram. Lúcio, que estava em um sofá isolado, levantou-se e se sentou mais próximo a Bruna, que voltou a se tornar um pouco menos receptiva, mas não desambientada. Sorriu de soslaio para Lúcio. Lívia bebia mais séria, olhando para frente. Após um breve ínterim, Bruna se levanta, agora com ar de contentamento.

Bruna – Gostaria de conhecer o lar, doce lar...

Lívia olha para Lúcio, que assente.

Lúcio – Claro, não repare na bagunça... Nem está tão bagunçada, na verdade.

Lívia sorri para Bruna.

Lívia – Sinta-se em doce lar, Bruna.

Bruna sorri para Lívia. Os três perambulam pelos cômodos do interior da casa. Param na porta do quarto de casal.

Lívia – Venha ver este espelho, Bruna.

Bruna se dirige até o espelho ao lado de Lívia. Sente-se um certo receio. Lívia depõe, meio desajeitada, uma das mãos no ombro de Bruna.

Lívia – Sempre gostei deste espelho.
Bruna – Por quê?
Lívia – Porque é próximo da cama.

Bruna sorri com a cabeça voltada para baixo e olha de soslaio para Lúcio, que permanece na porta.

Lívia – Não, não é o que eu quis dizer. É que, quando levanto, gosto de verificar meu rosto sonolento ainda antes de ir ao banheiro. É uma mania. É como se eu somente me reconhecesse de manhã a partir do momento em que vejo meu rosto, ainda com os olhos semicerrados, parecendo uma japonesinha remelenta.

Lúcio sorri.

Bruna – Mas você não é japonesa...
Lívia – Eu sei.

Lúcio gargalha como se quisesse ser percebido. De qualquer forma, é mesmo percebido. Caminha até as duas e se posta atrás de ambas. Os três observam o espelho. Lívia se separa e senta na borda da cama.

Lívia – Sua cama é de mola, Bruna?
Bruna – Não.
Lívia – É gostosa...
Bruna – O quê?
Lívia – Cama de mola.
Bruna – Ah... Ouvi dizer que sim.
Lívia – Experimente...

Bruna se desvia gentilmente de Lúcio e senta ao lado de Lívia.

Bruna – É gostosa...
Lívia – O quê?

Bruna sorri como de um qüiprocó.

Bruna – Cama de mola.
Lívia – Ah, sim. Muito. Não disse?

Lúcio observava as duas como reflexo do espelho. Vira-se e senta na cama, enquanto Lívia se levanta e, quase logo após, Bruna. Lúcio deita e logo se levanta.

Lúcio – Vamos para fora. Temos um pequeno jardim.
Lívia – Bruna não aprecia muito o verde, Lúcio.
Bruna – O que é isso, Lívia? Vamos ver o jardim.
Lúcio – Não, tudo bem...
Bruna – O quê?
Lúcio – Não precisamos.
Bruna – Do quê?
Lúcio – Ver o jardim...
Bruna – Vamos, sim.
Lúcio – Por quê?

Bruna demora um pouco para responder.

Lúcio – Tudo bem. Vamos.

Os três saem para o quintal, Lúcio à frente. Um pequeno jardim floresce. Andam ao redor de alguns canteiros. Lúcio fala como se falasse para uma das flores.

Lúcio – Bruna, na verdade, eu é que não aprecio muito o verde.

Bruna permanece na latência de uma reação.

Bruna – Vamos entrar, então.
Lúcio – Vamos. É a Lívia que aprecia o verde.

Lívia olha de soslaio para Lúcio e sorri para Bruna, que esboça compreensão. Os três adentram novamente o interior da casa, Lívia à frente. Ao passarem pelo quarto, cada um se olha sorrateiramente no espelho, mas não o suficiente para cada um não ter percebido o gesto do outro. Retornam à sala de estar. Sentam-se novamente no sofá. A sensação momentânea é de breve reflexão. Mas de uma reflexão algo esvaziada, com dificuldade de focalizar um objeto. Os três estão sentados no mesmo sofá.

Lívia – Vocês estão com fome?

Lúcio olha com certo ar de estranhamento para o tapete, mas assente ao se virar para Lívia.

Lúcio – Vamos pedir algo ou querem sair?

Lívia olha para Bruna, que também emite um certo ar de desconcerto, embora também assente. Só não se sabe direito com o quê. Então direciona melhor sua atenção a uma resposta mais precisa.

Bruna – Deixem disso. Acho que não precisamos sair. Aqui estamos mais à vontade para conversar. A não ser que vocês queiram sair. Então claro que os acompanho.

Bruna demora-se mais um pouco, mas continua antes que alguém interfira.

Bruna – É que faz muito tempo que eu e Lívia não conversamos. Tanta coisa para falar. Ou não?

Lívia sorri para Bruna.

Lívia – Sim, sim, é verdade.

Lúcio também sorri.

Lúcio – Não querem nem pedir algo?

Lívia observa a reação de Bruna.

Bruna – Eu já comi, na realidade.
Lúcio – Ah...
Bruna – Mas fiquem à vontade.
Lívia – Por nós, não... Pensamos em você. Mas já que você comeu... Está satisfeita?
Bruna – Com o quê?
Lívia – Com o que você comeu.
Bruna – Sim, sim... Como vocês se conheceram?

Lívia olha para Lúcio e retorna o olhar para Bruna.

Lívia – Eu e Lúcio?
Bruna – Sim.
Lívia – Em uma boate.
Bruna – Ah...

Lúcio sorri.

Lívia – Não a freqüentamos mais.
Bruna – Aham...
Lívia – Preferimos nossa casa agora. Pouco saímos.
Bruna – Eu pouco saio também.

Lúcio reflete um pouco.

Lúcio – O que você faz, Bruna?

Lívia olha mais atentamente para Lúcio. Espera a resposta de Bruna. A resposta somente lateja, e Lívia responde por ela.

Lívia – Ela estuda, Lúcio.

Lúcio fica constrangido, mas persiste.

Lúcio – Mas você não tinha terminado o curso na época da Lívia, Bruna?
Bruna – Sim, eu continuei os estudos. Já estou no Doutorado.

Lúcio crê quase inevitável a próxima pergunta.

Lúcio – O que você estuda, Bruna?

Bruna demora tanto para responder que Lúcio gestua uma reação de ênfase.

Bruna – Algo relacionado à sexualidade. Sexualidade humana.

Bruna sorri para Lúcio um sorriso dúbio de uma melancolia que desponta de um sorriso dado em um momento dúbio, deixando transparecer uma fagulha de um sentimento próximo à compaixão. Lúcio sorri um meio-sorriso e Lívia alivia seu corpo recostando-o completamente no sofá e olhando em direção oposta aos dois. Então vira o rosto em direção a ambos com a feição tomada por uma sombra de tédio resignado, mas retoma um sorriso e recompõe seu corpo. Após, a seriedade prolifera com argúcia nos corpos despojados de palavras dos três. É Bruna mesmo quem remaneja o discurso que se escondeu debaixo do sofá.

Bruna – Tanta coisa para falar... Mas temo seja tarde...

Lívia põe dois dedos na têmpora olhando para Bruna. Mas não há preocupação no gesto. Lúcio perde ligeiramente o foco do olhar mas logo o recompõe em direção às duas. Bruna se levanta. Lívia se levanta mais rapidamente e a acompanha até a porta de saída. Lúcio as segue um pouco atrás até os três chegarem em frente a porta por Lívia aberta.

Lívia – Tanta coisa...

Lívia beija levemente Bruna na boca. Lúcio abraça Bruna demoradamente.

Lúcio – Talvez outro dia...

Bruna assente. Após, sai da casa. Quando vêem que ela sai com o carro, Lúcio e Lívia entreolham-se compreensivamente e se abraçam sem nada dizerem. Quando Lívia fecha a porta, cai o pano e/ou o conto acaba.

TRINITAS

2010-08-01T00:14:00.000-07:00

IN NOMINE PATRIS

Nel mezzo del cammin de minha vida,
Em minha selva oscura, clarificou
Aquela Castidade enorme
Que muitas vezes via como tirano disforme.
Ele - sacro enigma -, como mulher,
Permitiu meu cósmico desejo
Alimentar todo o ensejo
De atingi-lo em luz nos cabelos,
Nos seios, no quadril
Como vadia que não cobrasse
Exceto esse cálice de excesso
- Abscesso de fé, abismo ao revés -,
Essa quimera, essa semente,
Esse cuspe cuspido como lágrima de crente
- Vita nuova, plêiade mundana,
Paraíso terrestre.

ET FILII

Orquídeas roxas desabrochando
Com forte perfume rubescente
De indigente.
Calafrio de beleza nos cabelos de Madalena:
Óleo raro de paixão.
Coberta de sangue, a fé é mais bela.

ET SPIRITUS SANCTI

Em dia de caça
É melhor o antigo estilingue.
Ferir e cuidar
Para que voe novamente.

ESCARIFICAÇÃO

2010-07-26T23:18:00.000-07:00

Sem pele,
A carne elege
O vermelho
Como estética.
Ave sangüínea,
Que no ímpeto
Do vôo
Se esforça
Com irritação.
(Voar é mesmo
Desejo à flor da pele.
Não, abaixo dela).
O canto
É uma infecção.

2010-07-22T12:37:00.000-07:00

Lesto o resto, presto,
E eu, algo mesto,
Meço o mosto
Requesto pelo momento
Em que gesto
Meu reino de sono.
Sou lânguido.
E com certo exibicionismo
(É certo)
Estar no mundo é erotismo.
O conhecimento que experimento
Não é só eficaz ungüento,
Mas é infesto ao resto.

NULIFICAÇÃO

2010-07-16T16:29:00.001-07:00

I

Tudo o que era caduco, alquebrado –
Brinquedo quebrado, espelho partido –
Já anunciava a aventura da cesura,
Suturada na carne, mas como ferida sem cura.
Tudo que ausência poderia, soltura,
Onde a agrura se rende ao prazer do que desprende;
Tudo o que, assente, anula.
Sonho de menino: eunuco.
Com amigo de ocasião, aquilo ceou
O que um do outro roubou.
O amigo, de desejo transtornado,
Mordeu também o pescoço, já decepado.
Não foi para o Paraíso: as asas cortaria.
E no Inferno, quantos membros ainda havia?

II

Co mo es cre ver s em o s bra ços ?

III

A beleza se encontra
Nas mulheres sem braços.
Ao vê-las: libação.
Braços de Vênus: onde estão?

ESTADO DE GRAÇA

2010-07-13T06:44:00.000-07:00

Casaram-se há cinqüenta anos. Há cinqüenta anos se torturam, mutilam-se, aniquilam-se física e moralmente. Após os conflitos, às vezes se perdia um dedo, uma orelha, um dente. Ela não tinha um olho, mas permanecia com seus belos traços abaixo das chamativas cicatrizes, mesmo na velhice. A humilhação não ocorria somente no momento agradável do sexo, mas igualmente no momento desagradável das relações sociais e cotidianamente familiares. Assassinaram o filho antes de nascer. (Talvez para não tê-lo assassinado depois?). Ele claudicava, mas a memória de sua boa postura se esforçava para equilibrar a antiga elegância e leveza. Tinham traumas, síndromes e fobias. Um pouco antes de morrer (agonizaram em mesmos dia e hora), abraçaram-se, choraram, amaram intensamente, como sempre, e rogaram a clemência do Senhor. Ela disse, entre lágrimas, que foi feliz, mas foi triste, pois queria ter sido prostituta ou freira. Ele disse, entre lágrimas, alguma outra coisa sem importância, ou melhor, de toda importância, pois estavam em estado de graça.

2010-06-22T13:44:00.001-07:00

Lavrar a palavra
Para que ela lavre
A insistência de penetrar a existência;
Sendo que, antes,
Já palmilhando fresta, brecha, intermitência
Logrou a máscara produto
Das matérias que, agora,
Cumpre ou deseja retomar como solúveis,
Ainda que por força de autonomia;
Esforça a passagem
Como a deixar nostalgia do branco
Em uma condição de presença arredia,
Rememorando o rastro devassado
Mas sem de Ariadne alguma previdência
Haver indiciado.
Então labirinto,
Taurino obstáculo anuncia
Que heroísmo se faça premente.
Mas anuncia, somente.

GORGÔNEA

2010-06-22T13:43:00.001-07:00

Abstrusa musa
- Musa e medo.
Medo que usa
A pedra como meio.
Que recusa qualquer enleio,
Ainda que multiplicado pecado sugira
A ofídica figura.
Mas toda ira já não me causa receio.
Receio do bordão
Da pedra no seio,
Ou melhor,
No coração.

OS DEUSES

2010-06-22T13:42:00.001-07:00

Pobres imortais!...
Os deuses não sentem o prazer
Da vida passar.
A volúpia da decomposição
Pressentida no corpo que,
São, observa, mesmo em pranto,
O outro (é o outro que nos revela a morte)
Eufemismado por flores
No sepulcro.
Eufemismado em aspecto, odor, comportamento
(Não ir ao supermercado).
Este pranto, a volúpia no avesso,
Sonha incorporar ao solo,
Pelo sal,
O corpo vertical.
Os deuses não despertam o prazer
Do prenúncio do fim
Após orgasmo -
Abraço fundo com mistério
Rebuscado.
Os deuses não intuem o prazer horizontal.
Não quero perenizar esta consciência intermitente,
Este engenho sutil, esta volúpia.
Não.
Eu quero morrer!...

2010-06-13T10:10:00.001-07:00

Deus:
Única Imaginação
Que - porque única -
Do nada,
Do sem-parâmetro,
Criou.
E criando,
Criou algo,
Algo que não é nada,
Ou melhor,
Algo que é algo.
Criou o parâmetro.
Homem:
Única imaginação
Que criou Deus
À sua imagem e semelhança.
Única criação
Que cria o criador.

FATALE

2010-05-29T00:12:00.000-07:00

Salomé
- A que morou
No coração
De Moreau -,
Me leva
A cabeça,
Em rútila bandeja,
Para onde quiser.
Vaga com ela,
Prisca odalisca,
Em ponta de pé.
A belisca
Com um beijo,
Espectro do desejo;
A mima
No seio do seu tédio -
Sonho nédio de langor
Que laureia
Uma estranha sorridente
Lua algescendente.
Então nela pisa,
E curvando o corpo
Trejeita um ponto de interrogação,
Que é a resposta
Da minha intenção.

2010-05-12T00:00:00.001-07:00

A poesia é a crença de que o fogo ainda está dentro das pedras.

2010-04-20T10:40:00.001-07:00

Revê
Seus sonhos,
Rêve,
E
Vê
Que nem tudo
Reverbera
Na vida.

2010-03-14T18:25:00.000-07:00

Cataventos verdes
Resistem a beber água,
A não ser por baixo.

A flexidez de seus troncos
Preenchem o vazio
De areias sem pegadas.

Mas suas sombras, nas areias,
Não iludem a solidão.

Às vezes tudo é tão azul...
E a distância mal revela alguns de seus pedaços.

O sol se centra
E, sentado,
Estende manto dourado
- Essa riqueza do sol de pôr ouro nas coisas -
Onde tudo deixa oscilante:
Sóis, embarcações...

A luz no centro, sempre.
Ao horizonte rente.
As areias, sem pegadas.
O homem,
Quando,
Sempre a vogar.
Ou então, encalhado,
Quando
Não no mar.

[Poema inspirado em elementos do universo pictórico do pintor, desenhista, escritor e fotógrafo Ulysses Farias].

DANTE

2010-03-10T08:28:00.000-08:00

Virgílio é foda.
E Beatriz... não, não fodo.

2010-03-10T08:27:00.000-08:00

Um bicho do mato
Ligeiramente adestrado
Que gosta de ler Baudelaire;
E que, por esculacho,
Um dia fez pétalas
Somente dizerem mal-me-quer.