UM BRAÇO

O estado moribundo

Em tantálica condição

- “No copo”, falava,

E nem a água entrava

- Foi o que deu vida

A um braço quebrado.

O que ali havia de vida

Não vicejava no resto deitado.

O braço recuperou a memória

Do cérebro desmemoriado;

Memória mais imaginada,

Entre o passado

E o espaço do nada.

O braço rejuvenesceu;

A pele áspera e fustigada

Foi bebê, menino e menina

Desesperada para sair do colo

E brincar;

Do colo colado

Do osso que estiolava.

Nenhum esquema de isquemia

Explica a vida

Daquele braço.

Do braço que ama e chora

Estando enfaixado...

Porque aquele braço,

Além de braço,

Foi a íntima e última possibilidade

De recontar a sua história.

Meu desejo existe,

E o desejo da página

Que se mistura

Com o meu desejo.

Escrevo porque

O desejo insiste

E o desejo da página

Já é o composto

Que me assiste.

Passiva,

Sou o regulador

De sua geografia

Ínfima e vasta,

O tatuador

Desta body artist.

Pede agressão

E sou o estripador

Que depois

Brinca de necrópsia.

Ativa,

Sua passividade relativa

É o desejo de ceder

E de me refrear

(Tudo é ambíguo),

É o jogo que comporta

Na abertura gráfica

De mais de uma porta,

É sua inconsciência

Dotada da vida

Do meu inconsciente

Sempre vigilante

E presente,

É sua prisão

Que é a própria liberdade

Minha e sua:

Comunicação.

Esta necrópsia

É também uma autópsia,

Deus violento

Violando um deus,

Corpo não corporativo

De textura e paixão.

Caneta, bisturi, formão.

Odor de madressilva

Nos cabelos dela.

Dela de quem não se conhece.

Silvo de violeta,

Saraiva violenta

Nos olhos sem rosto... dela.

Não se conhece.

Paisagem e rosto

Sofrem agências.

Nem sempre

Uma vertigem de imanência

Apura ou cura uma metafísica

De amor.

Pois amo um rosto

Na paisagem,

Uma paisagem

No rosto,

Desconheço uma amada,

Rosto se expande,

Simultaneia, devém.

Paisagem idem.

Todavia há quem

Pressinta,

Jogando com a imanência,

Uma também ludico-misteriosa

Essência,

Aqui-além.

Brigitte Bardot,

Que tanto desejo bordô

Bordou nos meus sonhos

- Eu, um bebê foca -,

Conseguiu engolir algo maior

Que o ego de de Gaulle?

BB, “devoradora de homens”,

BB conservadora,

BB, sou um bardo brincalhão,

Bebê foca na esperança

De bizarra amamentação.

Prolapsias forçadas são estas flores,

Que parecem maceradas pelo azul do meu beijo:

Flor-hematoma do sonho e do desejo.

Qual o ensejo do lume desta blume?

O perigo do azul é que se confunde;

Ele se funde, pois tudo tem um toque azul.

Toda fusão desta espécie é uma eternidade,

Uma forma colórea de extrema-unção.

Estas flores prolápsias foram também forçadas

Nesta misticóide conversão?