IRACEMA

Lábios de mel,

Melados

Com um baba

Rapunzel,

E com outros

Melados

Mais doces

Escorrendo

No sorriso

De hiena

De quem,

Entretanto,

Já melou

Os lábios

Com iguaria

Obscena. 

NOTURNO MÍNIMO

Lupanar.

Lupo.

Lupa:

Lua.

PRINCÍPIO DA REALIDADE

Threesome,

Foursome,

Fivesome...

Mas na hora

Todo mundo

Some.

A criança...

A criança no claro-escuro

Da identidade.

Ressurgente,

Ressurreta pela via menos reta.

Mas não a criança trauma,

A criança édipa.

Antes na trama

Do cogito

À que não se cogita castração.

A criança...

A criança profanação;

Que entre o lúcido e o lúdico

Desconstrói o mundo

Como desconstrói um brinquedo:

(L)ego legado

Da imaginação.

Escrevo

Porque está ausente.

E a ausência

Não me completa

Em sua plena

Opacidade.

A ausência

É o sentimento

Da pureza,

Como a página

Branca da verdade.

Mas o que se sente

Não se escreve

A não ser ausente

Na própria escritura

Que é saudade.

Ter você pela violência

Ou não

É uma questão

De gradação

Da palavra,

Que será sempre

O vigário

Do que é vicário.

Há muitas vozes,

E quanto mais vozes

Mais ouvidos moucos.

Perenidade

É só a ausência;

Só ela

Fundamenta

Uma presença

Onde a brancura

Não pode viver.

Escrever:

Rica precariedade.

   

Todos os sons da musa;

Mais ainda os sutis,

Subterrâneos.

Vascularidades

Conforme viscosidades

Discordes

Acordem os acordes

Dos sons subcutâneos,

E os mais viscerais

Sem que haja

Derramamento de sangue;

Todavia que a orquestra

Das bordas

Esboroe o fetichismo

Das formas.

Duas costelas de baquetas

E um quadril

De tambor: o suficiente,

Desde que

A macabra dissonância

Seja percuciente

E o som

Não ensurdecedor.

Mas acaba sendo insistente.

O fetiche

Sempre assume

O papel de imperador,

Mesmo em meio a ruínas.

Antes fosse

Poema eterno de amor.   

Deixar se inscrever

Não só o que está escrito;

Prever só a sombra

Do que é dito;

Prevalecer a luz

Como condição

Sine qua non

De não subtrair

O proscrito:

Ditado de risco.

O rasgo obscuro

No rosto da página,

Esfinge pálida

Como se um cisto

Quisesse ser quisto.

Risco de poesia

Onde não houvesse,

Ou nas intermitências

De tudo que se dissesse.

O istmo

Do lúcido e do lúdico

Como a ponte

De uma máscara

À outra

Virando mão dupla

Das zonas

De luz e sombra,

A não ser a página cega,

Onde tudo se desintegra,

Onde tudo

- Luz e sombra -

Se nega. 

Desde o exórdio

Desta mixórdia

Espiritual, quis

Ser o exorcista,

O fiel padre

Que, na espera

Das mais aretinosas

Poses não cedesse

À tentação

De casanovismo

Como no caso das irmãs

Também possuídas.

Fiel padre,

Papa-hóstia ideal...

Mas que no final,

Cansado do vômito

E dos giros do pescoço

A transformasse,

Sem de Satã

Desejar ser um dos corifeus,

Em pelo menos

Uma putinha de Deus.