A vida é teatro

Que alguns dizem de máquina.

Eu digo de carne,

Teratológico, com o vício visceral

Da máscara exposed.

Mas é verdade que a máquina expõe.

Suponha que ouse

Uma musa de Chernobyl,

Repasto de câncer

Que nenhum médico viu,

Que o charme monstruoso

Do elefante assumiu,

Clitóris duplo com pênis no meio,

Infecundo, arabesco mal feito

No bico do único

Ou do terceiro seio,

Selo de garantia

De que Deus também é grosseiro

E de que no meio do belo

Sempre medra o que é feio,

Ânus com boca e olho saltado,

Nariz deslocado, membro com multiplicidade,

Alguém dirá o corpo legítimo

Da pós-modernidade;

Ausência de órgãos, caos errante

(Talvez eu, anacrônico, dissesse:

Tristeza hiante),

A musa de Chernobyl,

Na seção eating shit,

Seria alcunhada Chernobitch.

Soco de polícia fere tanto quanto de vândalo ou mais, por causa do peso da autoridade. Um playboy (inconscientemente) lautreamônico pensou que fosse Deus na sarjeta: defecou nele como defeca na companheira. Se os cabelos deste deus cair é por causa de doença muito agressiva. Se adquirirem vida é que uma espécie de poesia idealizada das ruas assumiu as rédeas de uma existência onde se fumam as eternas pedras no meio do caminho. Mas a poesia se manifestou na forma do amor. Prostituta ronin em busca de cafetão. Doença venérea em troca de café com pão. Enfim, o amor venceu. A doença foi bondosa com ela, ele e companheiros seus. Foi bondosa com que morreu. Não aproveitaram as oportunidades que a vida lhes deu: soco, fezes e vírus. Cada um escolhe seu caminho. Escolheram. A culpa é sempre de quem escolheu. Que alguma espécie de mídia ou escritura os transforme em mártires e depois os mandem para a mais profunda das valas do anonimato. A doença (?) os matou. E agora eu mato?!